Ò Fial Dels Carcinòls Vertuoses

LA CLAIRE FONTAINE : Alida Calel

Claude Vertut — 2016-10-22T15:21:17Z

CLAIRE FONTAINE : Alida Calel

Il est au fond des bois, une claire fontaine,
Aux murs chaperonnés de rosés liserons,
Comme nous la chantaient, en leurs simples chansons,
Les vieilles qui filaient leur quenouille de laine.
Glissant entre les fleurs, les mousses, les buissons,
L'eau candide s'enfuit vers les prés de la plaine,
Et sa petite voix tremblante et si lointaine,
En frôlant les roseaux s'unit à leurs frissons.
Les pastours pleuraient là, leur amie inconstante,
Les pages y rêvaient aux yeux bleus de l'Infante,
Les bergères y plaisantaient avec les Rois.
Ils sont morts ces amis de notre enfance blanche,
Mais on entend ce peu qui reste d'autrefois :
Le rossignol chanter sur la plus haute branche.
ALIDA CALEL.

LE Calel : Pierre Calel

Claude Vertut — 2016-10-19T15:29:35Z

LE CALEL
LE Calel, c'est la lampe antique et familière,
II est de cuivre, lourd et vite à se ternir,
Sa lumière est fumeuse, incertaine et grossière
Et pourtant le Calel est de bon souvenir.
C'est qu'il nous est un peu le foyer de famille
Et la terre natale et le sol nourricier,
Tout au fond du passé très doucement il brille
Comme notre jeunesse et le bonheur premier.
Chez nous, à nuit venue, à l'heure où dans les granges
S'endorment, gravement, fatigués, les boeufs lourds,
Quand dehors par les champs passent des bruits étranges
Mystères de la terre et ferments des labours.
Après les longs travaux de la rude journée
Et s'être retrouvés tous au repas du soir,
Devant le bon feu clair dorant la cheminée,
Les maîtres, les valets en rond allaient s'asseoir.
venions, les petits, là, tout près de l'aïeule
Pour l'entendre conter un long récit troublant
Et le silence était plus grand de sa voix seule,
Son regard était vague et 'son geste était lent.
Elle disait les loups-garous et les fantômes,
Et les jetteurs de sort, et les sorciers méchants,
Le Drag, mauvais esprit et tourmenteur des hommes,
La Bête qui, la nuit, emporte les enfants.
Et tandis que passaient en sabbat de sorcière
Devant nous grimaçants tous ces monstres hideux,
Et que nous nous serrions plus près de la grand'mère,
Et que l'angoisse grande ouvrait plus grands nos yeux,
Le vieux Calel prenait comme un air de mystère.
Son cuivre se fonçait lentement rouge roux,
II devenait fumeux, de petite lumière,
Et le Calel semblait avoir peur
Puis le père disait les projets de semaille,
Le labour commencé, la moisson qui naîtrait,
Le blé qui vient plus lourd à qui plus le travaille,
Qu'on avait de bons bras et qu'on travaillerait.
Son regard était franc, sa parole un peu dure,
Ses mots étaient marqués d'austère gravite,
Et le Calel semblait, par sa lueur plus pure,
Rayonner comme lui, de la sérénité.
Lorsqu'enfin arrivait l'heure de la prière,
Chacun s'en venait mettre à genoux près du lit,
Et le Calel tremblait, sa petite lumière,
Douce comme un regard de vieille qui sourit.
Calel, mon vieux Calel à la tremblante flamme,
Toi qui nous comprenais, qui savais notre coeur,
Toi qui semblais briller un reflet de notre âme,
Toi qui fus notre ami d'enfance, le meilleur.
Pourquoi t'ai-je quitté pour aller vers ïes villes,
Vers les ambitions et les hommes méchants,
Puisque tu me disais les campagnes fertiles,
La paix de la Nature et le calme des champs ?
Vainement j'ai prêché près d'un torrent qui roule,
La Route vers la Terre et le bonheur rendu,
Car ma voix s'est perdue aux rumeurs de la foule,
Les hommes qui passaient ne m'ont pas entendu.
PIERRE CALEL.LE de

Les Vielles de chez nous : Pierre Calel

Claude Vertut — 2016-10-19T15:10:15Z

LES VIEILLES DE CHEZ NOUS
I ES vieilles de notre pays
Ne sont pas des vieilles moroses,
Elles portent des bonnets rosés,
Des fichus couleur de maïs,
Les vieilles de notre pays.
Elles s'en vont tout doucement,
Les jours où le soleil fait fête,
En remuant, un peu, la tête,
S'arrêtant à chaque moment,
Elles s'en vont tout doucement.
En riant derrière la main,
Elles se disent, à l'oreille,
Des riens qu'elles ont dits la veille
Et rediront le lendemain
En riant derrière la
Elles médisent bien un peu,
Mais si peu que c'est ne rien dire.
Puis il faut bien parler et rire
Les soirs d'hiver, au coin du feu,
Elles médisent bien un peu.
Elles iront en Paradis
Car elles ne manquent pas messe
Et sont fidèles à confesse,
Depuis les galants de jadis...
Elles iront en Paradis !
La bonne Vierge et le Bon Dieu,
Qu'elles ont tant priés sur terre,
Leur feront la mort bien légère
Et bien court le dernier adieu,
La bonne. Vierge et le Bon Dieu.
Les vieilles de notre pays
Ne sont pas des Abeilles moroses. -
Elles portent des bonnets rosés,
Des fichus couleur de maïs,
Les vieilles de notre pays.
PIERRE CALEL.

Pierre Calel : Biographie

Claude Vertut — 2016-10-19T14:53:41Z

Alida et Pierre CALEL
JULES LAFPORGUE, dit Pierre Calel, est né à Gourdon, le 5 mars 1873. Ses études secondaires terminées, au Lycée Gambetta à Cahors, il s'en fut le chercher fortune littéraire à Paris. Il est un des fondateurs du Cabaret des Noctambules. Jules Lafforgue fit de nombreuses conférences à Paris, dans les grandes lignes villes de France et à l'étranger ; il fut un des premiers conférenciers de la radio. Il a publié de nombreuses poésies en recueils et dans des revues : Premiers et pas, La Glèbe, et deux petites pièces en vers : Jeune Rosé et Le Pèlerin. Il a écrit un roman : La Revanche de Paris. Sa soeur, Alida, née comme lui à Gourdon, est aussi un écrivain de talent. On lui doit de nombreuses mélodies et poésies, et un livre curieux : La Maison pendant la guerre. Alida et Pierre Calel ont écrit en collaboration : Les Semaines quercynoises et deux romans : La Terre du Bon Dieu et Notre-Dame de la Préhistoire. Jules Lafforgue ! Deux / appuyés et de la terre du Bon Dieu aux yeux « esclops ». Car il y a Laforgue et Lafforgue. Ce signalement n'est pas superflu. Sarcey autrefois, et, naguère, le subtil auteur d'une histoire de la littérature française contemporaine, s'y sont mépris. Elie Richard s'en indigna. Mais on n'a pas loisir de répéter ici cette double et plaisante aventure. Afin d'échapper à toute confusion, le Gourdonnais a clos son champ. Pour nom et pour armes parlantes il a choisi la lampe de cuivre a cinq becs, la lampe noble et paysanne, timbrée au lis, à la rosé, au croissant... où, dans l'huile de noix rousse comme une fille du Causse, brûle et luit une racine grecque : le calel. Et cette lampe, il l'a magnifiquement célébrée. C'est le Quercynois actif et radiant qui va aux idées et les entraîne dans ses randonnées. Il écrit, parle, chante, mime, déclame, voyage, et si les dieux indigènes le ramènent un matin après des semaines et des mois d'absence (et encore en smoking pour avoir soupe avec une princesse), on apprend qu'il a fait le tour de l'Europe. Il eût pu auner du drap dans la boutique paternelle... Il l'a fait quelque peu et à bonne mesure, mais c'était pour mieux écouter drollos et cadets parler d'amour en choisissant le foulard et la cravate, ou pour savoir du bordier, acheteur liardant d'un parapluie aux solides baleines, le degré de l'épiage ou de la véraison. Il n'a qu'à revêtir la blaude à chaînette, à saisir la canne à dragonne, et il tiendra sa place sur le foirail comme devant « s le vinage » de l'auberge. Il sait parler aux hommes et aux boeufs. Et aux dames. Bon chrétien, il est en possession de proférer cent jurons patois tonnants, imagés, magnifiques où éclatent toutes les foudres du ciel et tous les feux de l'enfer — de quoi faire trémuler d'admiration et de terreur dans sa sérénité diplomatique et cardinalice son excellence et son éminence M. Paul Claudel. De Montmartre au Quercy, en Oc et en Oïl, Pierre Calel dit son terroir. Il le dit en clair. Aujourd'hui, sur de riches bûchers, pareils à ceux des funérailles m homériques qu'alimentent les bois rituels : cèdre, aloès, thuya... montent et « drapent » de denses fumées. Dans ces nuées brûle la divine poésie. Elle est là. On le jure. Mais, seuls, les dieux et les prêtres, ont pu voir sa chevelure en feu. Pierre Calel ne jette dans l'âtre quercynol que des bois à flamme pure. C'est une loyale clarté aussi qui tremble et brille avec nos contes et nos symboles au bec de « la lampe antique et familière », pieusement garnie chaque soir par ces bonnes vieilles au « fichu couleur de ma'ïs » que chantent tous les phonos et toutes les T.S.F. du monde.
Anacréon n'a laissé qu'une rosé,
Qui flotte encor sur l'abîme des temps.
Bien des marchands qui, aujourd'hui, emplissent le temple de leurs vociférations et de leur camelote seront à jamais engloutis, que les « ménines », de Pierre Calel, « en riant derrière la main », continueront de cheminer dans les mémoires et dans les coeurs.
LEON LAFAGE