Ò Fial Dels Carcinòls Vertuoses

Lo Conte de la Cata

Silvia — 2023-03-30T20:19:36Z

Lo Conte de la cata

Per l'escotar (legit per Guilhem Boucher) :

https://www.youtube.com/watch?v=6mr...

I aviá, un còp, dins un ostal, una cata mitat negra e mitat blanca. Aquela cata èra plan vièlha e n'aviá vistas, de causas.

L'ainat de l'ostal se maridèt e la nòra qu'èra pacra se botèt à governar l'ostal. Quand la cata dintrava dins la cosina e tornejava la taula tot miaunant, la nòra preniá una bròca al fagòt del canton e tustava en cridant, tota engiprada :

« Vai-te'n atrapar los rats. »

La cata sosquèt e se pensèt : « A-ça, cata, val pas la pena qu'apares dels rats aquela pacrassa. Vai-te'n

cercar un ostal ont i aje pas de nora ! E partiguèt, lo morre per terra per sentir lo camin e la coa tota drecha per far la bavarda e per far veire que partiá de son si-cap.

Coma sortiá, trobèt l'auca qu'èra mitat grisa, mitat blanca e qu'aviá cunhat lo bèc dins las olvas del blat per cercar las granetas.

– « Bonjorn, l'auca.

– Bonjorn, la cata.

– Vau cercar un ostal ont i aje pas de nora ; la d'aici me faria morir de caitivier.

– Te sègui. N'a uèch jorns que la nòra m'a pas donat res : quand vau picotejar la porta al trauc ont passas, tu, per dintrar, ela pren la conolha e me tusta en diguent : « Vai-te'n englenar per las pèças. ›

Alavetz, ieu me pensi : « Auca, val pas la pena que bòtes de fetge per aquela pacra. Cata, te segrai pertot ont anarás. »

E l'auca seguèt la cata.

Coma virávan à la cantonada de l'ostal, trobèron lo gal qu'èra negre, blanc, blau e ros e qu'escarpissiá lo fems per cercar de vermes.

– Bonjorn, lo gal.

– Bonjorn, la cata, bonjorn, l'auca.

– Anam cercar un ostal ont i aje pas de nòra ; la d'aicí nos fariá morir de caitivier.

– Vos sègui. Dempèi qu'aquela nòra que bòta la còfa sul timp es dintrada dins l'ostal, mas polas fan la carema cada jorn. Quand cridi ieu à plec de còl :

– Cocoroco ! Un pauc de gran per la familha !

Ela duèrb la fenèstra e dis tota enrabissada :

– Anatz gratar per las pèças.

Alavetz, ieu me pensi :
– Gal, es pas la pena de te degargantar per aquela pacrassa.

– La cata, l'auca, vos segrai pertot ont anaretz.

Coma sortian del claus, troberon l'ase qu'èra tot gris e qu'estirava la lenga per atrapar de caussidas sul tap (1) de la rota ...

– Bonjorn, l'ase.

– Bonjorn, la cata, bonjorn, l'auca, bonjorn, lo gal.

– Anam cercar un ostal ont i aje pas de nòra. Aici nos fan morir de caitivier.

– Vos segui. Dempèi qu'aquela nòra que totjorn crida es dintrada dins l'ostal, me cal manjar la quita palha de pel sostre. Quand dintra à l'estable, se ieu i fau una graciosada per aver un ponhadon de fen, ela m'alonga un cop de baston. Alavetz, ieu me pensi :

– Ase, es plan la pena de t'amagrar e de recanar per aquel defèci ! (2) ›. La cata, l'auca, lo gal, vos segrai pertot ont anaretz.

E l'ase seguèt la cata, l'auca e lo gal.

L'ase qu'èra bonifaci e que voliá servir de quicòm,

diguèt : « N'a un briu que pòrti la bastina : montatz-me totes sus l'esquina ; vos portarai. »

La cata, l'auca e lo gal montèron sus l'esquina de l'ase.

L'ase correguèt tot lo jorn e soscava coma sóscan los ases ; lo gal, amont sus l'esquina, cantèt tres o quatre còps ; l'auca s'adormiguèt, lo cap jos l'ala : la
cata espifidava (3) e ensenhava lo camin.

La nèch èra aquí e n'avian pas encara trobat res per manjar. Avian segut un draiòl tot sec dins una plana que flambava e arribavan à la dintrada d'un bosc. Lo gal e l'auca èran morts de som e l'ase garrelejava de tant qu'èra arredut.

La cata volèt per tèrra e diguèt : « Vau montar sus aquel albre per veire se vèsi pas res. » E aplanhèt (4) sus un garric qu'èra plan naut.

– Cata, que vèses ?

– Vèsi un lum e de fum. Aquò 's un ostal à cent passes davans nos-aus tot drech. Anguem-i vistament ; i aurá de fen per l'ase, de mil per l'auca, de civada pel gal e de lard per ieu. Oc senti. Aut ! Anguem-i. »

I van vistament e arriban à un ostal basset rescondut al mèch dels bòsces.

La cata diguèt : « Esperatz-me aqui. Vau montar sul fornel e agacharai s'i a qualqu'un dins l'ostal.

– Cata, que vèses ?

Chut ! Fondon (5) !... Vesi un pairolás sul foc. Dins lo pairòl i a un tesson copat à talhons. I a una femna qu'atusa lo fòc. I a un òme que bolega lo tesson amb un remenador. I a dos drolles qu'agáchan amb la maissa dins las mans. Aquò nol que fa tremblar. Monetz pas ; vau escotar cò que dison.

Aici çò que disian e la cata l'entendèt.

– Aquò 's quech, Joaneton ; ieu oc cresi quech.

– I cal encara una ora, Jacon ; ai montat lo pairòl à nou oras. Es que me triga de ne manjar d'aqueles gratons.

– Los gratons fúchon pas ; as pas paur que lo drac los vèngue manjar davans tu ?

– E los troba ben bons, lo bogre !

– Dison que va sul fornel, quand fondon e que fa tombar lo sable dins lo pairòl, per lor far paur.

– Qu'es aquò qu'es tombat, Joaneton ? As pas entendut res ?

– Ai entendut de sable, Jacon ! Agacha un bocin, se vèses lo drac.

– Joaneton, i vèsi los èls. Es amont sul fornel ; a los èls verdes ; será ben pron el. ›

A-n aquel moment, una teula davalèt en rascant la sutja, capvirolèt dins lo pairòl e acatèt de grais bulhent lo paire, la maire e los dos dròlles que, tot gingolant s'enfugiguèron en daissant la porta duberta.

D'un saut, la cata davala del fornèl, va quèrre l'ase, l'auca e lo gal, e dintran totes quatre dins l'ostal sens degun dedins.

Fasiá frech ; se calfèron. Quand lo fòc foguèt escantit e lo pairòl efrechit, l'auca amb sa pica (6) ponchuda tirèt tres talhons de lard qu'èran totes rosses e quèches
à plec. L'auca, lo gal e la cata se botèron à taula. Los ases manjan pas de tesson ; mas l'ase èra bonifaci e se contentèt de fèlhas secas que Joaneton aviá portadas
per alucar lo fòc.

Lo repais foguèt long e joial. L'ase contèt d'afars de son jovent ; lo gal mençonèt sas victòrias sus la salvatgina ; l'auca volguèt dire un conte e s'enramolhèt.

La cata escotèt, s'acontentant de rire e d'aprovar.

Pèi, calguèt ben pensar à son jas per dormir.

La cata qu'es frecholuda s'acantonèt per las cendres ; l'auca qu'es aigatièra s'aclatèt dins l'aiguièra ; lo gal qu'es voladís s'ajoquèt sul curbicèl del lèch, e l'ase qu'es pas menimós s'espandiguèt sul lèch. Leu las quatre bèstias ronquèron totas à massa.

Çaquelai, Joaneton e Jacon avian soscat. Se trobávan falords d'aver fugit, d'èstre atal al frech e à la plèja, lonh del fòc e lonh del tesson. S'arrasèron tot de nonent de l'ostal e, coma ausissian pas res, dintrèron.
Lo fòc èra escantit e tot escur coma la pega.

– Espèra un bocin, diguèt Joaneton, vau bolegar las cendres pel fogairon, trobarai de fòc. »

Se piatja (7), alonga la man e atrapa una graupinhada que l'escarronha dusca al sang.

– Ai ! mon òme, lo diable es dins lo fòc ! »

– E, Joaneton, sabi pas s'es tant-ben sul curbicèl del lèch ; mas m'es tombat d'amont quicòm, coma se los peiriers m'avian mandada una truelada de mortier.

– Mon òme, soi tota sang ; vau botar lo det dins l'aiga.

Joaneton s'apròpja de l'aiguièra ; cerca la cruga à tastas e l'aclina. L'aiga raja e tomba sus l'auca.

Solament, l'auca somniava que se netejava al riu.

Tant-lèu sentida l'aiga, alanda sas alas e borma (8) Joaneton.

« Ai ! mon òme, lo diable es dins l'aiguièra !

– Oc sabi pas, mas cresi qu'es tant-ben dins lo lèch. Tròbi d'aurelhas que son pas las aurelhas de degun. »

Un còp de mai, aquí paire, maire e dròlles à fuchas en daissant la porta duberta. Anguèron plan lonh quèrre los gendarmas. E quand tornèron amb los gendarmas, la cata, l'auca, lo gal e l'ase èran partits.

Voli una rega de blat e mon conte es acabat.

Se mai ne volètz saber, cresi que las quatre bestias trobèron los gendarmas, que los gendarmas las arrestèron, que las menèron davans lo jutge, que l'ase plaijèt e cachèt (9) la nòra, que la nòra aprometèt d'apasturar son bestial, que se tornèt endevenir amb sos quatre alimans (10), que tornèt à l'ostal un pauc d'aqueste biais : ela se sesiá sus son ase gris, la cata negra e blanca corriá davans, lo morre per terra e la coa per l'aire, lo gal negre, blanc, blau e ros seguiá l'ase en s'arrenant ; darrier totes, l'auca blanca e grisa se trigava tant que podia, patauc, patauc (11), lo bèc alandat e la lenga defora, tota afalenada.

E pèi, l'auca, la fondèron ; lo gal, lo manjèron per Nadal, coma de juste ; l'ase, lo vendèron e la cata moriguet quand se trobet pron vielha

1. talus ; 2. désagrément, pécore ; 3. observait ; 4. grimpa ; 5, on fait fondre (la graisse d'oie ou de porc) ; 6. pique, long bec ; 7. elle se courbe ; 8. gifle ; 9. accabla ; 10. animaux ; 11. pataude.

Arrestetz pas la pendula

Claude Vertut — 2017-12-23T20:40:59Z

Arrestetz pas la pendula
juli Cubaynes, Contès de la vielha França
ilustracion Christian Fauré

Sabètz qu'arrèstan la pendula quand i a qualqu'un de mòrt dins l'ostal, e veiretz perqué aici arrèstan pas la pendula, totben qu'i aje mòrt d'òme.
Bolzaguet, pagés e proprietari al Pijonièr, aviá perduda la paura femma, e viviá amb son fil Joan, tres vailets de bòrda e una serviciala. La bòrda èra granda a tenia fòrças combas e, coma la tèrra n'èra magra e dura, los cinq òmes trabalhávan tota l'annada sens parlar. Bolzaguet èra pauc-parla : Joan aimava d'estaire siaud e de corre sol : e los vailets, coma de juste, monávan pas d'una paraula.
Bolzaguet ajèt sos sètanta e joan n'arribèt á sos trenta un.
Un ser de Pentacostat, Bolzaguet, amb una boticèla á la man, fasiá lo torn de la vinha e gitava deçai delai qualques glops d'aiga senhada tota novèla. Trobèt Joan que s'èra arrestal al ras d'una soca ; copava menimosament lo salvatge que creis á contra-temps e escana los empèus. Lo vièl i diguèt aqui, sens mai :
‒ « Joan, te deuriás maridar.
‒ Veirem, faguèt Joan en se requilhant polidament : veirem, ai lo temps, las filhas fúchon pas e aimi la tranquiletat.
‒ - Joan, te deuriás maridar. Me fau vièl, ai pas que tu de dròlle ; voldriai veire los pichons que mantendran l'ostal. »

L'estiu foguèt plan caud e Bolzaguet, á tota oltra, volguèt demorar en cap dels segaires. Mas lo jorn tresen de las segasons, á mèjorn, se daissèt anar sus la gavèla que veniá de copar.
‒ « Será pas res, diguèt lo doctor, será pas res, mon amic ; mas aquò es un avertiment. Cal pensar de prene sa retirada. A nòstres atges, farem plan de passar lo trabal als joves. »
Bolzaguet escotava, soscava e respondèt pas.
Lo ser de Nòstra-Dòna d'agost, aprèp un jorn de calimás, Bolzaguet s'assetèt davans la pòrta del Pijonièr, sus un banc de pèìra : las mans espandidas suls ginols, los rens plegats, lo cap, los rens plegats, lo cap ennairat per melhor reprene l'alen, s'abandonava á una lassièra que lo teniá de perlot. Joan arribèt. Aviá quitada, davans que se faguès sul tard, la vòta del vilatge, mercès que sabiá pas dansar. Bolzaguet i parlèt coma s'aviá represa una parladissa acomençada dempèi de meses.
‒ « Joan, te deuriás maridar.
‒ Veirem, respondèt Joan, que s'éra arrestat e agachava tot enlai, veirem, disi pas de non, masaio temps. »
‒ Non, as pas lo temps. Me fau vièl, partirai lèu e voldriai veire, davans de partir, lo que sèra lo mèstre aici aprèp tu. »
Joan s'arrasèt de son paire e, parlant polidament, mercès los vailets, i diguèt :
« Coma voldretz, paire : mas parli pas á cap.
‒ Maria del Gal m'agrada ; a bona gracia e bon dequé. Pren-la. »
Lo maridatge se faguèt aprèp vendemias. Maria del Gal èra una dròlla de bon afar, valenta e retenguda coma Joan ; Joan i agradèt. Se botèron d'acòrdi sus la verquièra e, quand las vendemias foguèron acabadas, un cande jorn del mes d'octòbre, un parel de dotzenas de cosins e d'amics arribèron al Pijonièr. La nòça fogueèt gaia, sens rambal. Bolzaguet, que pauc parlava, parlèt mai que de rason. Catinèla – vos sovenètz, Catinèla, – Catinèla, qu'es pertot, diguèt á Joan :
« Ton paire parla tròp ; devina quicòm. »
Coma se levava de taula, Bolzaguet ajèt una vanesa e s'agrolèt sul paziment de la cosina.
‒ « Será pas res, diguèt lo doctor, será pas res. Mas, mon brave Bolzaguet, aquò ‘s un avertiment, un autre avertiment. A nòstres atges, se cal mainatjar, se pausar e daissar for los joves. »
Bolzaguet se requinquilhèt, mas la lassièra lo ganhava cada jorn. Quand corriá, i èra avist que portava sas cambas ; bolegava sovent los dets, per veire s'encara los aviá ; e veniá sord. Lo ser de Nadal, coma voliá anar á la messa de mèja-nèch, trabuquèt ; Joan qu'aviá bona ponha lo retenguèt e, per lo forçar á se seire e á demorar al canton, i diguèt una causa qu'auriá pás aussat i dire á un autre moment :
« Papá, mainatjaz-vos, se volètz veire l'eretièr, l'estiu que ven ?
‒ Es vertat aquò ? diguèt Bolzaguet, en alongant las cambas al fòc. Es vertat ? E-ben, lo veirai. Siagues tranquile ; me sonharai. »
Bolzaguet sortiguèt plus. Al sèti dins son cadierás de bòsc, jol fusadièr de la caminea, agachava lo fòc e soscava. La prima venguèt, audosa,e cauda coma un estiu. Blozaguet s'asardèt dusca al cap del claus, al passador de la vinha ; mas tornava, tan-lèu vesiá una nivol dins los aires.
« Cresi, Papá, qu'es per la semana que ven. »
Bolzaguet agachèt son dròlle qu'i parlava tot al ras dins l'aurelha ; una lagrema i tremolèt dins los èls ; ajèt una estrementida dins las cambas es boleguèt plus dins son cadierás ; aviá estavanit.
« Aquò's plan seriòs, diguèt lo doctor. Es lo tresen avertiment. M'entend pas ; aquò's seriòs, seriòs. »
Dins lo lèch bèl de la cosina, Bolzaguet se pausa. L'alen es penibla. La man esquèrra es paralisada. La man drecha trasteja, va e ven, atrapa lo lençòl e lo tira coma per s'acatar lo cap. Los èls agáchan la pendula, coma se seguian de latz e d'autre lo balancièr que brandòla dins la caissa de cirèi. Catinèla es tota á son malaud e i fa beure una potinga cada còp que tinda l'ora.
Dins la cambra vesina se bolègan tant-ben. L'eretièr va naisse e i a tant de silenci e de reculiment coma altorn del mement.
« Mos compliments, fa lo doctor, òc-ben, mos compliments. Es un dròlle, e es galhard ; es plan membrat e vòl viure. Ausètz-me aquò. »
Lo novèl vengut emplena de son cridal la cambra amai l'ostal. Catinèla, drecha al cabès del morent, s'es trachada d'aiçò : sa man s'es arrestada e pausa sul lençòl ; sos èls agáchan plus la pendula, mas son virats drech la pòrta de la cambra. Lo vièl a ausil lo mainat e lo vòl veire !
E coma Catinèla partiá per l'anar quèrre, Joan dintrèt, en portant dins sos brasses lo mainat que friutejava e plorava. Joan s'arrasa de son paire e apròpja del visatge del morent lo visatjon de l'eretièr que deu mantene l'ostal. Bolzaguet, diriats que retròba sas fòrças ; ennaira la man drecha que tremòla e, palpejant, alisa la gautona del mainat ; l'agacha de sos èls sorrisents ont la vida es tornada ; pèi, s'abiaissa per atenge de sas pòtas lo drollet que ven de naisse. L'alen i mança ; se fòrça per la retene, e aquel esfòrs de la baca, diriatz un potet. Tòrna tombar, bolèga plus.
« Es mòrt, fa Cantinèla, que Dieu aje son anma. Cal arrestar la pendula.
‒ Non, faguèt Joan, tot susprés de s'entendre parlar atal ; non, arrestetz pas la pendula, mercés lo pichon que comença de viure. Lo Papá seriá pas content. »

illustration de Christian Faure
https://www.facebook.com/FaureIllustrateur/

LO CAN DE NHARRON Contès de la Vielha França, Joan Carcin-Juli Cubaynes

Claude Vertut — 2017-05-20T15:08:42Z

LO CAN DE NHARRON
Contès de la Vielha França,
Joan Carcin-Juli Cubaynes

Per escotar aquel conte dich pel Guilhem Boucher :
https://www.youtube.com/watch?v=rcU...

Fasiai refar l'ostal. Aviai ganhada ma maire à fugir lo bruch e la posca. Demorava à la vila, à très kilomètres. L'anavi veire cada jorn, un còp acabat lo trabal, e tornavi qu'èra tard.
Aviai pas paur : aviai mon baston contra los larzaires (*), e pèi, cresètz-me, i a pas res.
Un ser, tornavi à mèja-nèch. Fasiá luna ; i se vesiá coma l'jorn.
Seguiai, per èstre pus lèu remés, lo camin cave d'Antissac e arribèri à la font de Nharron. Nharron es un brave ôme qu'escanèron, una nèch, à-n aquel endrech, n'a plan temps. Dison qu'i tòrna, de vegadas, mas l'ai pas jamai vist.
Arribèri donc à la font de Nharron. La luna passava entremèch los olmes e fasiâ .á lusir l'aiga. Costa l'aiga, i aviá un fèrt canhàs tot blanc. N'aviai pas jamai vist cap de tant bèl e de tant blanc.-Lo can m'agachava sens se bolegar. Creguèri qu'èra un can-fòl e m'arrestèri per jogar del baston, s'aviá calgut.
Mas lo can se botèt à rebordelar tot siaud, à la luna, e s'arrasèt de ieu tot polidament, coma quand son contents los cans.
Comprenguèri : èra un can perdut, qu'aviá paur, e s'agradava de trobar un òme. I alisèri lo cap : la borra èra sedosa mas plan frecha — cal dire qu'èrem à fin d'octòbre e que las nèches èran pas caudas. Aviai pas paur del can, ni de Nharron ; me cal dire, praquò, que coneissiai pas aquel canhàs e qu'à-n aquel moment pensavi à Nharron.
Passèri e cresi que correguèri un bocin pus viste. Lo can me seguiá. Me reviri : pst, alop ! Lo can s'arrèsta e se bolèga pas. Tòrni corre ; galòpi : galòpa, de contun à dètz passes de ieu.
Amassi una seuza (2), l'afusti e tiri. Las seuzas pòrtan juste, mas sembla que fan un bruch mate, coma se tustávan sus un sac de lana : lo can se bolèga pas. Era pas un can coma los autres, parament.
Bat ! me pensèri, daissem-lo far. E me n' anguèri. Lo can blanc passèt lo riu, en sautant de sus una pèira sus l'autra, coma ieu ; pèi, quand foguèri dintrat aici, s'ajassèt sus la porta.
L'endeman matin, l'i trobèri. Era privat, japava pas, á d'èls qu'èra una piétat quand vos agachàvan, coma lus d'un òme malurós ; fa que lo gardèri.
Los obriers i trobávan un biais estrang ; « es pas un can d'arpraici », disian. leu tant-ben i trobavi un aire estrang. " . Me senmblava talament maluròs que lo gardèri. E, rai d'aquò, èra polit e, per ço que costava ! Manjava pas gaire ! ben 'res !
Aviâ un biais de m'agachar dins los èls que me fasiá pas plaser ; mas èra bè\, fort, tot blanc, e io gardèri. Un mes passèt. Un ser, lo can japèt pél primier còp, quand foguèri al lèch. Gingolava de la migra qu'aviá. Mas sabiai que los cans útan a la luna, e me levèri pas.-" L'endeman, lo can aviá avalit. Ne trobèri pas fèr ni fum (3). Degun l'aviá pas vist e n'ai plus ajudas de novèlas.
Ai totjorn cregut qu'èra Nharron que tornava e que me voliá quioòm. Es per aquò que n'ai jamai volgut aver de can.

1. rôdeur ; 2. caillou ; 3. ni trace ni piste.

Traduction : David Lacam

Le chien de Nharron Je faisais refaire la maison, J'avais persuadé ma mère de fuir le bruit et la poussière.elle s'est installée à la ville , à trois kilomètres.J'allais la voir chaques jours, une fois mon travail terminé, et je rentrais tard. Je n'avais pas peur, j'avais mon bâton, contre les rôdeurs, et puis, croyez moi, il n'y avait personne. Un soir , je revenais vers minuit.la lune brillait, on y voyait comme en plein jour. Je suivais, pour être plus vite rentré le chemin (creux) d'antissacet j'arrivais a la fontaine de Nharron. Nharron était un brave homme qui fut tué, une nuit , a cet endroit, il y a longtemps.Il se ditqu'il revient à cet endroit.....mais je ne l'ai jamais vu.J'arrivais donc a la fontaine de Nharron.La lunepassait entre les (olnes)et faisait briller l'eau de la fontaine. A côté de la fontaine, se tenait un grand chien tout blanc, je n'en avais jamais vuni de si grand, ni de si blanc. Le chien me regardait sans bouger j'ai cru à un chien fou, je me suis arrêté, pour jouer du bâton si il avait fallu. Mais le chien se mit a sauteren tout sens , tout seul, a la lune, et il s'approcha de moi, tout gentiment, comme quand ils sont content les chiens. je compris, c'était un chien perdu, qui avait peur, et qui était content de rencontrer quelqu'un.je lui ai caressé la tête, le poil était soyeux, mais très froid, il faut dire que nous étions fin Octobre et que les nuits étaient pas chaudes.Je n'avais pas peur du chien, ni de Nharron. Je dois dire quand même que je ne connaissais pas ce chien,( ni pourquoi a ce moment je pensai a Nharron) ? Je suis passé, et je crois que j'ai couru un peu plus vite, le chien me suivait, je me retourne, psst...au loup...le chien s'arrêta et ne bougea plus ?je me remet a courir, même à galoper, il galope aussi, a dix pas derrière moi. Je ramasse un caillou, je le vise, et je lance, le coup arriva juste, il m'a semblé entendre un bruit mat, comme lorsque l'on tape sur un sac de laine, le chien ne bougea pas, Ce n'était pas un chien comme les autres apparement. Bah, , me dis je ,laissons le faire et je m'en allais. Le chien blanc passa le ruisseau, en sautant d'une pierre sur l'autre, comme moi, puis, quand je fus rentré ici, il s'assit sur le pas de laporte. Le lendemain matin je le lui ai trouvé, il était silencieux, il n' aboyait pas, il avait un regard si triste, comme celui d'un homme malheureux.ce qui fit que je l'ai gardé. Les ouvriers lui trouvèrent un air étrange, , ce n'est pas un chien (d'ici),moi aussi, a part ca , il était joli, et pour ce qu'il coûtait, il ne mangeait pas grand choses...rien même..Il avait une façon de me regarder dans les yeux, qui ne me faisait pas plaisir, mais il était grand, fort, blanc, et je l'ai gardé.. Un mois passa, un soir, le chien jappa pour la première fois, alors que j'étais au lit.. il couinait du chagrin qu'il avait, je savais que les chiens hurlaient a la lune, je ne me suis pas levé.. Le lendemain le chien avait disparu, je n'ai trouvé ni trace , ni piste.Personne ne l'avait vu, ni ne m'en a donné de nouvelles.J'ai toujours cru que c'était Nharron qui revenait et qui me voulait quelque chose, C'est pour cela que je n'ai jamais voulu avoir de chien.

LO CAVAL, LA LANTÈRNA E LOS GENDARMAS Contès...

Claude Vertut — 2017-05-11T13:03:37Z

LO CAVAL,
LA LANTÈRNA E LOS GENDARMAS
Contès de la viella França : Jean Quercy.

Mon caval s'apelava Tòni. Èra abucle dels dos èls e sord de las dos aurelhas. Alavetz, me diretz, i fasià pas grand causa de s'apelar Tòni, per qu'entendiá pas son nom. E-ben, èra content çaquelai de s'apelar Tòni ; quand i gratussavi lo brusc en li diluent : Tòni ! aviá una estrementida de la pèl, sabètz, coma quand las ègas viran las moscas.--- Amb Tòni anavi tranquile sus las rotas far mon mestièr de carretièr. M'assetavi sus la carrela, una camba de cada costat del timon, e m'adormiai.
Tòni sabià la rota de per còr e m'arribava pas res jamai. Sentià lo dangièr ; quand sentiá lo dangièr, s'acrancava, e me derevelhavi, comprenètz.
Aqui qu'un ser dormiai sus la rota d'Azagras e mon caval, tot comptant los passes, tornava al ostal ont sabiá que la palha fresca l'esperava. Aviai pas de lantèrna e èra escur coma la pega. Tot d'un còp, mon cap, que s'èra acostumat al trantòl de la carreta, te va trabucar per un cledart (* ) e me derevèlhi. Tòni èra arrestat.
Qu'i a ? Qualque ròc sus la rota, o qualqua afonsada ? — car, los bandits, i n' a, mas s'atàcan pas al patron de Tò ni, qu'es un paure bogre.
Davali. Èra escur coma la nèch dins un armari. Tasti amb lo margue del foit. Res.
« Tòni, mon brave Tôni, te fas vièl ; sériés vengut recapi en te fasent sul atge ? — Anem, ua ! »
Tòni, los pès cunhats dins la tèrra, lo morre per l'aire, bolegava pas mai qu'un pibol quand venta pas.
Qu'auriatz fach à ma plaça ? Me diguèri : escotem Tòni ; s'es trachat de quicòm. Cal de lum.
Un ostal, à vint passes de la rota, m'apara l'èl rotge de son calel. Cridi. Arriban amb una lantèrna. Notatz qu'am'ban amb una lantèrna.
Prèni la lantèrna per esclairar la rota jols pès del caval e te vèsi, non pas un ròc, ni una afonsada, mas dos gendarmas qu'arribávan e s'acrancàvan, regdes coma à la revista, à très passes de ieu.
— « Vòstra lantèrna ! » me diguèt lo bregadier d'un aire enferonit.
— Fasètz excusa, Monsur lo Gendarma, ma lantèrna, deuriáèstre al carreton, es vertat ; ieu la tèni à la ?man e meni mon caval pel bridon, estant que la nèch es talament escura. Adieusiatz, Monsurs.
— Adieusiatz, l'amic, al còp que ven.
— Anem, ua, Tòni ! »
E Tôni s'amodèt. Comprenètz, mon caval que devinava lo dangièr avià sentit los gendarmas e s'èra arrestat.
E me diretz, aprèp aquô, que las bèstias son bèstias !

1. paroi latérale de la charrette.

LO COCUT QU'AMADURA LAS CIREIAS

Claude Vertut — 2017-05-05T13:04:53Z

LO COCUT QU'AMADURA LAS CIREIAS
Contes de la Vielha Française : Juli Cubaynes - jean QUERCY .

Que lo cocut fague amadurar las clrèias, oc sabetz totes e n'ai pas a vos l'aprene. Quund l'entendètz, un bél matin de mai, pels travèrses de Ròcaofàs far tot poiidament « Co... co... Co... co... », podètz anar veire a Filipon, al grand cirèi, las cirèias començan de vairar, blancas d'un costat, rosas de l'autre. E quand lo cocut a pron cantat , un jorn vos trachatz que se triga e que ia pus de vans « coco, coco, cococo » : alavetz, podetz i anar, a Filipon, anai prene lo panier, son madururas !Degun dlrà pas de non,
E, per ma flatas, aici Ia pròva que lo cocut amadura Iaa clrèias.
Ii avia, un còp, aval, a Estillac, un òme qu'èra vengut do Paris : sabian pas son nom, mas l'apelàvan lo Canonler de mercès qu'èra quicòn coma lo mèstre d'aqueles que fan de canons per las batalhas. Lo Canonier avia crompat per una bocada de pan la bòrda d'Estillac al Passerat que s'èra roinat al cabaret.
La bòrda d'Estilhac èra pas una forta bòrda, estant que n'avia qu'un parel de biòus, mas èra polida, plan solelhada, à cavalier sus doas combas, bona de fen , de vinhas e de bòsces e, sustot, clafida de cirèis.
I'n avià vint e quatre cirèis de tota aussada e de tot òrdre, enrengats sul travèrs qu'agacha lo solelhal, dempèi lo cambon dusca al claus. A l'Ascension, vesian rotjejar las « longa-coa », pèi amaduràvan las « albanas », pèi las « negròtas », pèi, per Sant-Joan, los « cors de pijon » e los « bigarrèus » que jamai motònan (2) pas, enfin, en segasons, los « guisses » totes negres e las « guinas » totas rosas : gaire-ben très meses de cirèias !
Aquô 's taloment vertat que, quand un mal maridat se plang de sa femna, vos dira totjorn : « Me 'n a fachas veire coma sant Pèire de miracles e coma Estilhac de cirèias ! »

Lo Canonier trobava bonas las cirèias e es de mercés las cirèias qu'aviâ crompat Estilhac.
Lo vejèron arribar, un matin clar del mes d'abrièl, à sa novèla borda, e se passejar sul còp jols cirèis florits, escotatz aiçò : amb un libre à la man.
Avià portat un libre de Paris, lo Canonier ! un libre que mençona los biaisses que los sabents an trobats per far amadurar las cirèias. Mas, cresètz-me, los sabents, per tant sabents que siàguen, son pas tant fòrts sus l'article de las cirèias coma lo brave solel de bon Dieu e coma lo cocut.
Aquô 's çò qu'anatz veire.
Adonc, lo Canonier vistalhava cada jorn sos cirèis, amb son libràs à la man.
Un jorn, los gratussava, sos cirèis, amb una espolseta de gram, coma ieu grutussi la corpa de mas vacas. Un autre jorn, amb una seringa, lor mandava un fum de causas dins las raices, coma s'aviâ volgut lor donar un lavament, en parlant per respèct. Un autre jorn, amb un fotral de bufetâs, gitava sus las flors de nivols de sulpre. Los pelecava (3) coma de personas : èra una pietat de veire tot aquelas manièras.
Quand foguèt l'ora del cocut, lo cocut de nòstra comba, coma de juste, anguèt estatjar dins los cirèis del Canonier, alont i avià lo mai de cirèias à far amadurar ; e coma lo solel se levava, se botèt à far polidament : co... co ! co... co ! Juste à-n aquel moment lo Canonier, amb son libre e son vailet, lo Capgròs, davalávan lo carretal que mena à las cirèias.
Lo Capgròs se senhèt e diguèt : « Gramerciem Dieu, Monsur, las cirèias seran lèu maduras, aqui lo cocut que canta. »
— « Voilà bien des superstitions ! faguèt lo Canonier. Comment pouvez-vous être assez simple pour croire que cet oiseau stupide, dont le cri est monotone et insolent, peut faire mûrir les cerises ?
— Monsur, soi lo Capgròs, autrament dich un simplàs, e pòdi pas dire cossi aquò se fa ; mas cresi çò que tot lo monde crei dempèi un briu, çò que cresian nòstres aujòls, çò que creiran nòstres efants... »
Lo Canonier èra un òme viu, avià la Ienga prèp de las pòtas :
— « Grand niais, atal diguèt, ils ne les font pas mûrir, les cerises, tes coucous, ils les mangent ! Ce sont des oiseaux nuisibles. Mon livre dit qu'il faut les exterminer. Va me chercher mon fusil.
— Fasètz excusa, Monsur, quand ne manjèssen quaiquas cirèias, mos cocuts, coma disètz, seriá pas que juste ; se pagan de lor pena, aqui tot. E n'es pas una rason per los tuar. leu, lo Capgròs, vau pas quèrre vòstre fusil, auriai tròp de paur qu'aquò me portés malur. »
Mas lo Canonier èra viu ; reneguèt, jurèt totes los sants del paradis, coma un pagan, anguèt quèrre son fusil, visèt e, coma lo cocut durbiá lo bèc, tirèt. Comprenètz, un Canonier, tira juste. S'ausiguèt co..., pèi un còp de fusil, e lo paurceausèl tombèt mòrt.
Lo Capgròs aviá enveja de plorar de veire la bestiòla, las arpas regdas, Cala tombanta e lo bèc dubèrt d'ont sortià lo sang. Dieu me damne pas, se cal qu'i aje de monde irètge, çaquelai !
Lo dimenge d'aprèp, al sortent de la messa, ont lo Canonier n'anava jamai, — naluralament, aqueles tuaires de cocuts, aquò crei pas à res, — se diguèt que lo cocut de la comba èra mòrt e que las cirèias amadurarian pas. Parlàvan fòrt amai gròs.
— « Auriá ben pogut demorar à Paris, aquel Canonier de pifre !
— I ensenharem de respectar los ausèls que son de tot lo monde !
— Poiriam los i derraigar, sos cirèis »
Per la patz, lo curat que sortiá de la glèia diguèt :
« Sera lo primier punit, lo Canonier. Anem, mos amics,,
La comba n'a plus de cocut ; es pron d'un malur, ne faguetz pas un autre. »
Tot aquò s'escampilhèt en rondinant. Faguèt, aquela annada, un estiu que semblava l'ivèrn. Venguèron las Rogasons. Lo curat e lo clergue, en tant lo torn de las crotzes, agachàvan las cirèias : èran verdas. Venguèt l'Ascension, las cirèias èran biancas. Venguèt Pentacosta ; en esparsonant las pèças amb d'aiga senhada novèla, los paisans agachàvan las cirèias : èran gròssas e grassas, mas totas biancas. Venguèt lo Còrs de Dieu : las cirèias èran blancas.
Se risquèron de las tastar : empoisonàvan pas, mas èran biancas ! Dins tot lo combèl, pas una cirèia n'amadurèt, coma de juste, per que lo cocut èra môrt. E çò que pròva plan que lo cocut n'èra la causa, es que dins las cornbas vesinas, qu'avian caduna son cocut, las cirèias èran rotjas, coma las gautas de vôstra domaiseleta, la borgesa I

Un que risiô pas, èra lo Canonier : vint e quatre cirèis e pas una cirèia de rotja ! Renegava nèch e jorn, felhotejava son libre, espolsetava sos cirèis, e lavaments sus lavaments. Las cirèias l'agachávan e s'atestudissian à demorar blancas.
Un bèl jorn, partiguèt.
Aquô rai ! Podia partir, lo Canonier ; mas lo monde de la Comba demorávan, e demorávan sens cocut. Cossl trobar un cocut per aver de cirèias l'annada que ven ?
Lo Cònse ajèt una idea ; arremosèt lo consel e escriuguèt al Canonier, li ordonant de compareisse à la sesilha.
Lo dimenge avenent, à doas oras, à ta comuna, tot Santa-Alauseta èra aqui : lo conse, lo consel, los ômes, las femnas, los mainats e lo Canonier, lo murtrier dels cocuts. Êra vengut en veitura e portava amb el una granda caissa. Faguèt dintrar la caissa dins la comuna pel Capgròs e son vailet. La faguèt botar còsta el, sa caissa, e i s'assetèt dessus.
Degun polsava ; cadun comprenia que lo moment èra redobtable. Lo cònse, que tremolava un bocin, diguèt :
— Monsur !o Canonier, sabètz perqué vos ai mandat venir. Avètz aucit lo cocut que fasiá amadurar las cirèias de la Comba prigonda, dins ma comuna. Auriai pogut vos entreprene. Oc ai pas fach. Mas tot es pas dich : Monsur, nos cal un autre cocut.
— Nos cal un autre cocut », cridèron vint votzes.
Quand tôt foguèt amaisat, lo Canonier, qu'èra pas brica trebolat, se levèt e diguèt :
« Monsieur le Maire, vous me voyez bien malheureux. J'ai tué le coucou, j'ai eu tort ; j'en ai été puni, d'ailleurs. Comme vous le dites, il faut un autre coucou et je ne pense qu'à ça, depuis l'Ascension passée. Croyez-moi. Mais voilà, il n'y a qu'un coucou par combel ; ils font des petits, mais les petits restent près des vieux et ils ne chantent qu'à leur tour, quand les vieux sont morts. Il n'y a qu'un coucou par combel. »
Lo Canonier s'acranquèt. Totes èran en pensament e á (4).
E aquel pacan de Canonier aviâál'aire de ne rire. Apondèt :
« Alors, voilà ! Les savants sont très forts. Je leur ai demandé de me faire un coucou : ils m'ont fait un coucou, un vrai. — Capgròs, ouvrez la caisse. »
Se quilhávan suils artels per veire melhor. Degun n'ausava monar. Lo Capgròs durbiguèt la caissa e ne sortiguèt, devinatz que, ne sortiguèt una pendula !
— « A ça ! diguèt lo cònse, vos trufatz de nos-aus ? Tot Canonier que sètz, nos faretz pas prene una pendula per un cocut. »
— Pardon, repiquèt lo Canonier, ceci est une pendule, mais il y a un coucou dedans. La pendule c'est comme qui dirait la cage. D'ailleurs, ce qui fait le coucou c'est le chant, et vous allez l'entendre, mon coucou.
— Aquô 's quioôm mai, diguèt l'adjont, se canta será un cocut. »
Lo Canonier que risià totjorn montèt sa pendula, qu'avià botada sul mèjorn, pèi boleguèt lo balansier e la daissèt corre.
Al pic de mèjorn, la pòrta de las agulhas s'alandèt e un cocut de bòsc apareguèt, que faguèt dotze côps coma un vertadier cocut : « Coco, coco, coco ! »
Tot lo monde s'agachávan ; ausávan pas dire res.
Sol lo cònse parlèt e parlèt pauc. Diguèt : e Aquô 's fôrt ! »
— € Eh bien, clavèt lo Canonier, voilà, à la place du coucou que j'ai tué, je vous donne celui-là. Vous le mettrez ici à la mairie. Vous ouvrirez les fenêtres au printemps et il fera mûrir toutes les cerises de Combe profonde. »

E, mos amics, es dempèi aquel temps qu'avèm à la comuna un cocut. Las cirèias amaduòran, piòdi pas dire de non, mas las cirèias del cocut à mecanica válon pas las d'un còp-èra, las del cocut que foguèt aucit pel Canonier. — Dieu lo perdone, çaquelai !

1. ma foi ; 2. ne sont pas véreuses ; moton — ver de la cerise ; 3. était aux petits soins de ; 4. haletaient.

LO DIABLE E SANT IARTIN CONTES DE LA VIELHA...

Claude Vertut — 2017-03-11T13:46:33Z

LO DIABLE E SANT }IARTIN
CONTES DE LA VIELHA FEANÇA, Juli CUBAYNES

Un còp, i aviâ sant Martin. Èra un santâs qu'a convertit tot lo pais de França e a fach un pòple de brarve monde amb una nacion de pagans. Sant-Martin èra un grand sant e tant-ben, un grànd soldat. Aviá un caval e li se teniâ dessus coma un angèI, una espasa larga e plan azugada, e portava en tota sason un mantèl rotge que lo sailava tot. M'es avist que lo vèsi.

E li teniia à son mantèI, sant Martin, coma un pacre à sa pecunha, e avià rason. Aviâ fach cose en dedins una crotz blanca en estôfa, e dins aquela crotz aviâ botat un pièl de Nòstre-Senhe qu'el tenià de Zaquèu son amic. E comprenètz, amh aquela relequia, avià pas paur de res, nimaï del diable quitament.

Juste, lo diable èra rnèstre de tot lo païs, quand sant Martin arribèt aici. Demorava sus la truca desèrta ont es ara Io molin del vent de Ramps ; i teniâ sos consels cle sorcièrs e de fagelièra§ e es d'aquuital que partià per afalcar lo paure monde.

Una nèch, aprenguèt, lo diable, per sos sorcièrs que son coma sos gendarmas, qu'un santâs èra arribat per convertir lo païs e qu'aquel santâs reusirià, se pòt, de mercés qu'èra bèlament caritable. Donava tot çô qu'aviâ, son quite pan e sos solièrs.

-« A ! A ! diguèt Mossenh lo cliable, veirem ben se lo convertirá, lo pais. Per començar, que prèngue garda à el ; i a d'aules camins dins lo païs e fòrças cabaulhas (1) : poiriâ ben redolar al fons de qualque trauc, davaus d'aver convertit mon tropèI. »

E tota Ia nèch lo diable entraversèt de còrdas pels camins ont sant Martin devià passar, per çò que sant Martin èra totjorn pel campèstre. Mas aqui : lo caval de sant Martin èra un caval de sant ; comprenià lo dangièr e s'arrestavn davans la côrda ; e la crotz blanca del mantèl rotge fasiâ lum sus la rota. Sant Martin vesiâ la còrda entraversada e, cl'un côp d'espasa, la copava net.

Passava, sant Martin, e risiá dins sa barba, per çô qu'aviâ una barba longa e tota blanca. Los coneissiâ totes, los torns del cliable, e pel la vertut de sa crotz, de son caval e de son espasa, se vengava totjorn d'i escapar,

Èra content, sant Marrtin : convertissiá de pagans e se jogava de las enganás del diable. Solament, aqui ajèt tort - comprenètz, es pas per lo jutjar, mas disi ço que pensi - ajèt tòrt de parlar fòrt, un ser. sus ia rôta. A I caldrià pas jarnai parlar, quitament quand sètz sols. I a totjorn qualqu'un qu'entend. Pardi, lo diable qu'èra rescondttt dins un bartás entendèt sant Martin.

Sant Nartin veniá de copar una côrda del diable e disiá : « Mon Senhor, vos reddi gracias : soi salve encara un còp. Aquô's totjorn per la vertut de mon caval, de Ia crotz de mon rnantèl e de mon espasa ? Es egal, tot cô qu'ai, oc donariai pels paures ; mas morl caval, mon mantèl e mon espasa ! non, jamai los donariai, per çò que , se los aviai plus, Io diable serià
lo pus fòrt. »

E sant Martin s'arrestèt, per çò qu'aviâ ausit qualqu'un rire dins los bartasses. Se diguèt : « Es Io diable » ; mas se'n chautava e se tornèt encaminar.

De fèct, era lo cliable que risiâ, per çò qu'aviâ son idea. Aviâ son itlea, lo diable, e la prôva lèu se'n vejèt.

L'encleman, à I'alba, sant Martin traversava un bòsc, quand ausiguèt de cridas despoderadas. Un carbonièr sortigrrèt cle per un randal e, volant à la brida del caval de sant Murtin, I'arrestèt e i diguèt :

- « Per pietat, grand sant, viste, donatz-me vòstra espasa ; i a un lop que manja ma filha. »

Sant Martin èra bon efant ; se mainèt pas qu'aurià pogut anar lo tuar, lo lop o ; donèt son espasa. E aprèp aquò, per tant que cerquès son carbonièr, lo trobèt pas : l'espasa èra perduda.

Quand s'endeveniá à una còrda del diable, davalaba
de son caval e desnosava la còrda . Se plangiá pas, praquò per ço qu'èra un grand Santas.

Un Jorn que seguià lo camin que monta dusca Ramps vejèt un mercadièr que loa lairons èran en mand de lo desraubar. Los lairons s'enfugiguèron en lo versent. Lo mercadièr tombèt à sos ginols è diguèt :

-« Grand Sant,m'an presa la borsa, viste, prestatz-me vòstre caval, que los acorsi ! »

Sant Martin èra bon efant ;se mainèt pas qu'auriá pogut los acorsar, el, los lairons,donèt son caval, Pèi tant que cerquès lo mercadièr lo trobèt ps ; son ca alors èra perdit coma son espassa.

Quand s'endeveniá à una còrda del diable, la vesiá, è Cara per çò que la croûte de son mantèl esclairava la rota. Plangiá son caval, mas se plangiá pastròp el, per çò sûèra un santas.

Un jorn que passava dins Val-Prigonda è que corriá viste per s'escaudurar, per çoò que fasiá fresch, vejèt un quistaire que tremolava al abòrd del camin.

- « Bon sant, disiâ lo quistaire, ai frech, velstissètz- me, al norn de Dieu l donatz-me vôstre mantèI. »

E-ben, sant Martin sosqttèt. Aviá pas enveja de donar son mantèl, comprenètz : aviá plus cle caval, plus d'espasa ; volià gardar son mantèl.

Mas lo quistaire caimava totjorn. Alavetz, sant Martin ajèt una idea. Prenguèt son mantèI, I'esquissèt pel mèch, gardèt per el Io tròs qu'aviâ Ia crotz blanca e donèt I'autre al quistaire.

Aqueste faguèt la pòta, prenguèt lo petàs e s'en enguèt. E sant Martin, i foguèt avist que sentiá una pudor de sulpre.

Aquela pudor, I'aviá ben sentida, qnand Io carbonièr i avià presa I'espasa, e quancl lo mercadièr i prenguèt son caval. Mas i aviá pas fach moment. Aduèi, reapariava totas las pudors de sulpre e se soscava.

- « Comenci de comprene. Es lo diable que m'a près lo caval e l'espasa e que volclriá rna crotz. M'a ausit, l'arpalhand, quand parlavi tot sol ? Deu èstre aquô, tot segur. E-ben, que torne | »

Atal se pensava sant Martin, mas disiá pas res, de paur d'èstre ausit del diable.

Justament, l'endeman, corriá viste per s'escaudurar, qu'aviá plan frech : vejèt un quistaire tot nut que tremolava al abôrd del camin.

- « Brave sant, disiá lo quistaire, vestissètz-me. - Al nom de Nòstre-Senhe, donatz-me vòstre man[è1. »

Sant Martin, sens respondre, agacha coma cal lo quistaire. E jol pièl del paure vejèt doas banetas. Es clar : aquo's Io diable que s'es cambiat en quistaire.

- « Atal, mon amic, diguèt sant Martin ; te vau donar mon mantèI. »

Alavetz, sant Martin quita son mantèl ; mas à l'encura de Io li donar à la man, al diable, que l'auriá gitât dins un trauc, s'aprôpja d'etl è aut ! lo i saila sus l'as espallas.

Alavetz, lo diable de gingolar. Comprenètz, amb lo pièl la crotz de Nôstre-Sénh » lo cramava ; la voliá ben tinar, mas i teniâ à la pèI. Renégava, gronhava, pas passar per sabiâ pas en passât per, fugir. A la fin, Ia tèrra s'asclèt i se cunhèt e avaliguè[.

Oc, avaliguèt del pais, lo cliable, per la vertut de sant Martin. E Dieu I tornèt un cacao un sabre è un mantèI.

(1) fortes pentes.

La " ruse de Catzoniou " : Jean Quercy

Claude Vertut — 2016-10-15T12:37:45Z

" La ruse du "catzoniou " Jean Quercy (Jean Calvet).

Le "catzoniou", c'est le dernier-né des petits oiseaux celui qui reste au nid après les autres quand ils s'envolent.
Et on donne aussi ce nom dans les familles au dernier des enfants, surtout quand ils sont trois ; on dit l'aîné, le cadet et le "catzoniou".

Ils étaient trois dans une maison d'autrefois au pays de nulle-part. Le père était mort laissant dans une grande misère sa veuve et ses trois petits.
Alors, la mère se tourna vers son aîné, qui avait quinze ans, et elle lui dit :
– Aîné, il faut que tu ailles te louer. Prends ton cache-nez, parce qu'il fait froid, prends ta chienne, qui peut te donner un bon conseil, et va chercher du travail.
L'aîné partit, son cache-nez au cou ; il siffla sa chienne et entra dans la grande route, celle qui mène loin. Il marchait depuis des heures quand il rencontra un homme très grand, très bien mis et de mine étrangère. L'aîné allait passer son chemin quand l'homme lui ferma la route avec son bâton et lui dit :
– Où vas-tu petit ?
– Je vais me louer.
– Veux-tu te louer chez moi ?
– Que me faudra-t-il faire ?
– Garder les moutons et les cochons.
– Et que me donnerez-vous ?
– Par an, une paire de sabots, une capète (manteau de drap grossier) et un écu d'argent ; tous les jours, pour manger, un œuf et autant de pain que tu pourras en frotter avec l'oeuf...
– Bon j'accepte et je viens chez vous.
– Attention ! Il est bien entendu que le premier de nous deux qui sera mécontent, l'autre lui enlèvera un carré de peau grand comme un sou sur le front, sur chaque bras et sur chaque cuisse. Es-tu d'accord ?
– Je suis d'accord.
Et l'aîné suivit l'étranger. On marcha dans un chemin mou comme du coton, entre des arbres à forme humaine et on arriva à une maison qui paraissait faite de nuages.
L'étranger appela sa femme, qui était grande et sèche comme un piquet et avait une longue dent pointue qui passait sur sa lèvre inférieure et lui pendait sur le menton. La femme donna à l'aîné un oeuf tout rond.
Il le fit cuire, puis se mit à frotter le pain qui était sur la table. Mais, avec un oeuf dur, il put à peine en frotter assez pour apaiser sa faim et il n'eut rien à donner à sa chienne.
Puis il partit pour le pâturage avec cent brebis, La chienne, qui n'avait rien mangé, se coucha et s'endormit.
Tout le jour, l'aîné dut poursuivre ses brebis qui couraient en tous sens, comme si elles avaient été possédées du diable. Le soir, il était affamé, irrité, excédé.
– Eh bien ! lui dit son maître,tu es content ?
L'aîné avait oublié le marché, il répondit très vite :
– Ah non ! je ne suis pas content... !
Aussitôt, la femme à la longue dent se précipita sur lui avec des ciseaux pointus et au front, aux bras, aux jambes,elle lui enleva un carré de peau grand comme un sou. L'aîné hurlait de douleur. II partit au grand galop, suivi de sa chienne, et il rentra chez lui.
Sa mère, en le voyant, leva les bras au ciel et pleura. Quand il eut raconté son histoire, le cadet, qui avait douze ans, dit simplement :
– Mère, si tu veux, je vais essayer d'aller me louer. Et il partit, le cache-nez au cou et la chienne sur les talons. Sur la route, il rencontra le même étranger qui lui proposa le même marché. II l'accepta. II arriva à la maison des nages ; il vit la femme à la longue dent ; il fut aussi bête que l'aîné et il repartit avec un trou au front, aux bras, et aux cuisses.
Sa mère, en le revoyant, leva les bras au ciel et pleura.
Quand il eut raconté son histoire, le "catzoniou", qui avait dix ans,dit simplement :
– Mère, si tu veux, je vais essayer d'aller me louer.
Et il partit, le cache-nez au cou et la chienne sur les talons. Sur la route, il rencontra le même étranger qui lui proposa le même marché, il accepta sans hésiter. II arriva à la maison des nuages, il vit la femme à la dent longue et il reçut d'elle un oeuf tout rond.
Mais le catzoniou se garda bien de faire cuire son oeuf ; il le décoiffa avec son couteau ; puis à l'aide d'une plume de coq qu'il avait dans sa poche, il se mit à frotter le pain.
La sauce était longue ; il frotta tout le chanteau, qui était aussi gros que lui. II l'emporta et partit pour le pâturage avec ses brebis et sa chienne. II mangea tout à son aise.
Il donna la moitié du chanteau à la chienne qui, bien repue et contente, faisait le tour du troupeau toutes les cinq minutes, pendant que le catzoniou se reposait sur l'herbette. Le soir, son maître lui dit :
– Eh bien ! petit, tu es content ?
– Je suis très content ; et vous ?
Qui était bien attrapé, c'était le maître. La nuit, sa femme à la dent longue lui dit :
– Ce gamin nous ruinera. Il faut l'envoyer garder les cochons au bois de Corquelicande et la Sarremiquèle le mangera.
A l'aube, quand le catzoniou eut frotté d'un oeuf cru tout un chanteau de pain - et il riait en dedans et sa chienne riait aussi -, le maître lui dit :
– Tu vas prendre ces cinquante cochons et tu iras les garder dans le bois de Corquelicande que tu vois là-bas,tout bleu, sur ta gauche. Méfie-toi avant d'y entrer ; il y a un marais plein de vase, ne va pas y perdre mes cochons.
Le catzoniou partit en sifflant. La chienne, bien nourrie, faisait le tour du troupeau et le poussait vers le bois de Corquelicande, en évitant le marais.
Le catzaniou était un avisé. Il trouva sur le chemin une ficelle ; il la mit dans sa poche. Il trouva deux petits champignons blancs, ronds comme des oeufs, il les mit dans sa poche.
Il trouva une hirondelle qui avait la patte cassée, il la mit dans sa poche.
Arrivé au bois de Corquelicande, avec ses cochons, il ne fut pas peu surpris de voir une femme, grande comme une tour, qui gardait des cochons grands comme des maisons. C'était la Sarremiquèle. Mais il ne trembla pas, parce qu'il était avisé. La Sarremiquèle, du haut de sa tête, l'appela.
– Psst ! petit, viens par ici.
– Que me voulez-vous, belle dame ?
– Je ne suis pas une belle dame, mais une Sarremiquèle qui mange les hommes. Cependant, je suis juste et je ne mange pas ceux qui sont plus adroits et plus forts que moi.
Nous allons jouer à deux jeux ; si tu as le dessous, je te mange, si tu as le dessus, je te donne mes cinquante cochons.
Est-ce compris et accepté ?
– Parfaitement ; je suis prêt.
– Eh bien ! dit la Sarremiquèle, nous allons prendre chacun deux pierres blanches et, en les serrant l'une contre l'autre dans les deux mains fermées, il faudra les écraser comme plâtre. Et la Sarremiquèle ramasse deux cailloux blancs gros comme des œufs ; elle les serre dans ses mains, grandes comme des portes de grange, et les pierres tombent en poussière fine. La Sarremiquèle, vaincue, poussa un cri de colère ;
Elle n'avait pas très bonne vue, à cause de son grand âge, et elle ne pouvait pas soupçonner la ruse du petit.
– Voici, dit-elle la seconde épreuve. Nous allons monter sur cette montagne ; nous jetterons de là-haut une petite pierre ; celui qui portera le plus loin sera le vainqueur.
La Sarremiquèle monte, saisit une pierre et, de son bras, long comme un jour sans pain, elle lance au loin. La pierre monte vers le ciel, franchit la forêt et va tomber dans le marais en faisant : floc !
Le catzoniou monte, saisit son hirondelle dans sa petite main, fait un grand effort de son petit bras et lâche l'oiseau. L'hirondelle, qui s'était reposée au chaud dans la poche de l'enfant, prend son vol, monte vers le ciel et ne redescend pas. La Sarremiquèle était vaincue. Elle s'exécuta en maugréant et donna au vainqueur ses cinquante cochons grands comme des maisons.
Le catzoniou partit en sifflant avec ses cent cochons, les cinquante grands et les cinquante petits. Et la chienne mordait des oreilles et des queues pour faire avancer le troupeau. En route, il trouva un marchand qui lui acheta tous ses cochons, deux écus d'or, une fortune, mais le catzoniou avait ses idées. Il dit au marchand :
– Les petits sont les meilleurs ; aussi, je me réserve les queues. Le marchand était bon compagnon ; il coupa les cinquante queues et les remit au berger. Le catzoniou, toujours sifflant, prend les cinquante queues et, tout doucement, il va les planter de loin en loin dans la vase du marais.
Comme il y avait un peu de remous dans ce marais, les cinquante queues bougeotaient comme si, en dessous, des cochons vivants les avaient remuées.
Le catzoniou arrive à la maison des nuages et appelle son maître.
– Venez vite, lui dit-il ; les cochons sont tombés dans le marais ; on voit encore les queues qui remuent ; vous qui êtes fort, vous pourrez peut-être encore les sauver...
Le maître accourt, se précipite, saisit une queue, tire de toutes ses forces, la queue lui reste à la main...
– Ah ! misère de sort ! Ils pèsent trop, je n'aurai que les queues. Et, mélancoliquement, une par une, le maître arracha les queues de ses cinquante cochons.
Il avait envie de s'arracher les cheveux. Il rentra à la maison, suivi du pâtre, qui ne sifflait plus, et de la chienne, qui riait dans ses dents. Quand il vit sa femme, il jeta à ses pieds les cinquante queues en sacrant par des noms de diables que le berger ne connaissait point.
– Et alors, lui dit le catzoniou, vous n'êtes pas content ?
– Ah ! non, je ne suis pas content, dit le maître, oubliant un moment son marché.
Alors, le catzoniou, preste comme un oiseau, tire son couteau de la poche, et crac ! sur le front, sur les bras, sur les cuisses du méchant maître, il prélève son carré
de peau.
La femme à la longue dent grognait plus fort que le mari. Le catzoniou, tout riant, tire sa ficelle de la poche, y fait un noeud coulant, glisse la ficelle sous la dent et tire.
La dent suit. Il part au galop.
La dent brinquebale sur son épaule, les écus d'or tintinnabulent dans ses poches, et la chienne lui mordille les talons en jappant de joie.
Il arriva chez lui hors d'haleine. Sa mère et ses frères levèrent les bras au ciel et, se voyant riches, crièrent : vive le catzoniou ! - Vive le catzoniou ! s'écria d'une voix toute l'assemblée des Fontenelles ; et on se sépara en riant.