Ò Fial Dels Carcinòls Vertuoses

L'Homme de la Lune. Légendes Quercynoises ,...

Claude Vertut — 2017-05-05T15:25:06Z

L'Homme de la Lune.
Légendes Quercynoises , Tante Basiline.

Oh, la belle vigne ! La belle vigne qu'avait le bon Dieu ! Rien que d'en avoir ouï parler à leurs anciens, nos grands-pères en avaient l'eau à la bouche, ou plutôt comme un goût de bon vin, et parfois aussi une larme de regret à l'œil.
Où était exactement cette vigne ? On n'en est pas bien sûr. Etait-elle à Cornac, à Chapou, ou bien à Cala- mane, ou encore à Puy-l'Evêque ? Personne ne le sait au juste. Ce qui est clair comme le jour, c'est qu'elle était quelque part en Quercy, sur une pente douce, tournée vers le soleil levant, mais pourtant bien exposée au Midi, avec une source dans le fond et de beaux osiers tout autour de la source. Sans osier, un vigneron serait fort en peine, et le bon Dieu le savait bien.
Rien ne manquait à cette vigne. Quels arbres il y avait, quels fruits ! Pêches, figues, abricots, prunes, cerises, d'autres encore, car il y avait de tout ! Mais le plus beau dans la vigne, c'étaient encore les ceps ; les ceps aussi vieux peut-être que le monde, hauts comme des chênes, larges comme des noyers, avec des grappes qui retombaient de partout, des grappes dont la vue seule réjouissait le cœur de Dieu et faisait l'allégresse des anges.
La vigne du Seigneur était seulement pour les bienheureux, mais elle n'en portait pas moins la paix et l'abondance dans tout le pays. Notre vieux Quercy en devînt semblable à la sienne puisqu'il ne pouvait pas faire la sienne plus belle que la vigne du Seigneur.
Le bon Dieu qui voit tous les coeurs essaya de le châtier pour le faire rentrer en lui-même, et le frappa naturellement dans ses treilles tant aimées. Un troupeau de chèvres brouta ses pampres et lui enleva, en quelques coups de dents, la moitié de sa récolte future.
Hélas, le pauvre pécheur ne s'amenda pas ; ce fut, au contraire, comme de l'huile sur le feu. Il roula dans son esprit les plus sombres rancîmes et les projets les plus hardis.
Personne, jusqu'à ce jour, n'avait songé à séparer son champ de celui du voisin. D'honnêtes bornes, grosses pierres fichées en terre, indiquaient à peu près les limites, et chacun s'en tenait content. Mais notre envieux se dit que si sa vigne avait été défendue par une haie, elle aurait été épargnée.
« Ah, disait-il en lui-même, notre excellent maître, le bon Dieu, a eu grand soin de protéger la sienne contre bêtes et gens ! Et l'on vient nous dire que faire comme lui serait méconnaître la loi naturelle ! Sommes-nous assez niais ! »
Chaque jour, en voyant ses treilles ravagées, il s'exaspérait davantage. D'autant que la vigne du Seigneur était maintenant en pleine fleur ; bien loin à la ronde, le vent portait de là un parfum céleste, et, qui sait ? peut-être aussi des semences de vie. Le malheureux éprouva comme une fièvre de colère. Il résolut de mettre la haie du Seigneur autour de sa vigne qui serait désormais garantie des chèvres, et les chèvres mangeraient la vigne du Seigneur !
Cette histoire est ancienne ; elle se renouvelle chaque jour dans bien des cœurs.
L'homme dont parle notre conte attendit le dimanche, un beau dimanche matin ou tout le monde était à la messe : le bon Dieu, les anges , les saints , et le peuple tout entier. Alors, lui, prit sa bêche , sa pioche, une corde, et comme un enragé il se mit à arracher la haie, la belle haie vive du Seigneur. Il allait, il allait. Il ne songea même pas à ôter son bonnet quand la cloche sonna l'élévation. Le bon Dieu, qui voit tout, en frémit. Maintenant l'homme ayant fait un gros fagot de buissons le mit sur son dos pour l'emporter à sa vigne. Il laissa, sans remords, la vigne du Seigneur ouverte à tout venant et partit vite. Il voyait déjà dans son esprit la haie qu'il allait planter à son coin de colline, et, derrière, ses propres souches reverdies, et aussi belles que celles du Seigneur.
Mais il allait depuis longtemps et ne retrouvait plus son chemin. Il ne l'a jamais retrouvé. Dieu ne pouvait pas laisser son crime impuni. Après avoir dépassé la terre, le malheureux est encore en route. Quand la nuit est claire, vous pouvez le voir dans la lune, son fagot de buissons sur le dos, qui cherche désespérément sa vigne. Et cela durera jusqu'au jugement dernier. Espérons qu'auparavant le pécheur se sera repenti, et que, dans sa miséricorde, Dieu lui aura pardonné.
Et nous aussi nous lui pardonnerons, à l'homme de la lune, mais il nous a fait bien du mal.
Car la brèche qu'il avait faite dans la haie du bon Dieu était restée ouverte. L'esprit malin riait tout seul en y pensant, et l'on devine aisément ce qui arriva.
Tant que les grappes furent vertes, nos bons vieux pères résistèrent à la tentation, le verjus ne leur disant rien qui vaille. Mais quand on fut en vendanges, et que, par cette malheureuse ouverture, ils virent les cuves remplies par les anges, pleines à déborder d'un beau moût rouge et dont l'odeur donnait soif, ils ne surent, ne purent plus y tenir. Ils entrèrent dans la vigne du Seigneur, ils goûtèrent à son vin !
Le bon Dieu se détourna d'eux, il les abandonna à l'ivresse, et désormais nos bons vins légers et parfumés du Quercy ôtèrent la la raison à tous ceux qui étaient entrés dans la vigne du seigneur. Hélas, les meilleurs mêmes y entraient , entraînés par le diable. La crainte et le respect s en allaient petit à petit ; les antiques vertus simples et faciles furent ébranlées .

Alors le bon Dieu abandonna son enclos, ses plants divins. Les ronces envahirent la haie, et bientôt la vigne tout entière, que les anges ne venaient plus visiter. Si bien qu'on n'en sait plus la place, et la tristesse se répandit sur tout le pays. Les hommes se laissant de plus en plus aller à l'ivresse, la vigne fut, pour leur châtiment, atteinte de mille maux. Oh ! les sombres jours ! Le Quercy sans ses vignes n'était plus le Quercy. Sa population antique allait le fuir.
Hélas, combien sont déjà partis !
Mais le bon Dieu se souvient de notre vieille terre, et de sa race honnête et joyeuse. Il bénit notre travail, et de nouveau, les pampres reverdissent au printemps et rougissent à l'automne. De nouveau, le parfum de la vigne flotte dans l'air comme au temps de nos aïeux. Puisse-t-il, comme à eux, nous donner la simplicité, le contentement, et la paix pour tous..., même pour l'homme de la lune.

Une aventure de Gargantua Légendes Quercynoises,

Claude Vertut — 2017-05-03T16:25:08Z

Une aventure de Gargantua
Légendes Quercynoises, Tante Basiline

Il n'est rien de plus étrange que de vouloir tout expliquer, de prétendre tout savoir. Un homme n'est qu'un homme, il doit sûrement ignorer beaucoup de choses. Parfois même il vaut mieux n'être pas trop bien renseigné ; témoin ce pillarot de Latouille qui voulut absolument connaître l'heure de sa mort. Un sorcier lui prédit qu'il mourrait, sans manquer, quand son âne viendrait à braire en montant une côte. La chose ne tarda guère, et l'âne n'eut pas plus tôt ouvert la bouche, que l'homme se laissa choir au bord du chemin et se tint pour mort. Cependant, un voleur survint qui emmena l'âne et le charreton. « Ah, canaille, gémissait le pillarot, si je n'étais pas mort ! Tu verrais ! »
On ne put jamais lui faire entendre qu'il était encore en vie. Le sorcier fut très fier de l'aventure, disant que si l'autre n'était pas mort, il n'en valait guère mieux, et que désormais les gens de Latouille et d'ailleurs seraient plus sages...
Ce sorcier-là avait du sens.
Aussi de chercher à savoir d'où venait Gargantua et quelle affaire l'amenait en Quercy, je me garderai bien. Une chose m'a toujours suffi, c'est qu'il y vint ; nos grands-parents, qui nous l'ont dit le savaient bien. A Gramat et à Bétaille, on vous en donnerait la preuve : mais ce qui lui arriva, en buvant à la Dordogne, est moins connu.
# LÉGENDES QUBRCINOISBS

Le bon grand géant avait la bouche sèche, et depuis longtemps il n'avait pas rencontré de tasse assez grande pour y boire à sa soif. Aussi, quand il vit les Ajustants et la belle nappe bleue que font à leur rencontre la Cère et la Dordogne, il en eut le cœur tout réjoui. Il posa son bonnet sur la tour carrée de Castelnau pour ne pas mouiller les plumes, puis il se planta solidement, un pied en haut du bois d'Auriaste l'autre sur le Pé Vérier ; et la main droite sur son bâton (un grand peuplier), il se disposa à boire. C'était sur les quatre heures, il avait le soleil dans les yeux et ne voyait pas très bien la grande plaine au-dessous de lui.
Elle était pourtant bien belle, ce soir d'avril, avec sa ceinture de coteaux où déjà poussaient les pampres sous les crêtes de rochers gris ou rouges, et les « ralcés » voilés de la verdure légère du printemps. En bas, elle était toute verte avec ses grands blés ondoyants et ses prairies où l'herbe était haute. Et les haies de cognassiers et d'aubépine, les arbres épanouis mettaient là-dessus leurs fleurs roses et blanches et leurs parfums.
Mais Gargantua voyait seulement sous lui la « pâle » de Bernadou étincelant au soleil et qui achevait de l'aveugler. Il ne remarqua pas sur la berge des laveuses qui finissaient de tordre leur linge, ni sur la rivière, une file de bateaux qui descendaient vers le Pays-Bas. Tout joyeux il courba la tête et but à longs traits. Les bateliers et les laveuses manquèrent mourir de peur en le voyant et surtout en l'entendant tousser. Quand le bon Dieu tonne, il ne fait pas plus de bruit ; et Gargantua toussait que la terre en tremblait. « J'aurai, je pense, dit-il enfin, avalé quelqu'un de ces moucherons », et il montrait les bateaux sur la rivière.
Je ne sais pas si je l'ai dit, la Dordogne était « marchande ». Elle coulait à plein Ut et, depuis le matin passaient les grands bateaux qui portaient jusqu'à Libourne leurs chargements de merrain, de carrassonne
et même de buissons pour entretenir les haies des vignobles. Ils allaient doucement sur les belles eaux claires ; la grande rame qui leur sert de gouvernail se balançait en cadence ; les hommes chantaient, échangeaient de joyeux propos avec les lessiveuses aux lavoirs et vidaient force gourdes. Eux qui passaient souvent savaient les meilleures auberges ; le vin des Rocs et de Timbergue, que vendait Fourçou du Suc, les menait jusqu'à Carennac. Et là, ils faisaient un repas comme Fénelon, dans sa belle abbaye, n'en fit jamais de meilleur.
Mais ce soir-là, en arrivant à Carennac, les pauvres diables étaient transit de peur, et le court-bouillon de barbeau, ni le brochet aux fines herbes, ni même le vin blanc ne purent les remettre en galté.
Des cinq bateaux partis à midi du Daumaret, ils n'étaient plus que quatre. Gargantua en avait avalé un avec son chargement de buissons, et deux braves garçons dont on n'entendit plus parler jamais.
Pour lui, il ne s'en doutait pas et continuait tranquillement son voyage.
Mais, quand il revint au mois d'août, il était tout changé. Il avait depuis le printemps des douleurs d'estomac horribles. On lui avait conseillé les eaux purgatives, il avait essayé de toutes. Il avait tari plusieurs fois par jour la Font du Raïcé de Puybrun, celles de Busqueilles, de Miers et d'Asturgou et toutes les autres à la ronde, rien n'y avait fait. Il lui semblait, disait-il, que dans son estomac il avait quelque chose qui, de là, pénétrait dans ses entrailles, le suçait, le rongeait..., de l'entendre on avait la chair de poule.
Enfin, trois médecins courageux résolurent de savoir au juste qu'est-ce qui le faisait tant souffrir. Ils montèrent à cheval, prirent chacun une bonne lanterne, et, ni plus ni moins, ils descendirent dans l'estomac de Gargantua. Or, savez-vous ce qu'ils y trouvèrent ? Une forêt ! Une véritable forêt de buissons blancs, qui
avaient pris racine là, sitôt avalés ; et trouvant la terre bonne, ils étaient déjà comme des arbres.
Les médecins ne perdirent pas la tête. Ils ressortirent vite, mais pour aller chercher des bûcherons et des charrettes. On coupa, on tailla, on scia tous ces buissons, et il paraît qu'on en sortit tant et tant de charretées, que si je voulais vous en dire le nombre, vous ne me croiriez pas.
Et ce n'est pas fini ; il fallut encore arracher les troncs, extirper les racines et ce ne fut pas une petite affaire. Ce que Gargantua souffrit n'est pas croyable. Aussi fit-il le serment de ne plus boire d'eau de sa vie. Les trois médecins lui ayant recommandé les vins de Glanes et de Cahors, il paraît qu'il fut vite guéri.
Et depuis l'on dit chez nous qu'il n'est pas prudent de boire aux rivières, on ne sait pas ce qu'on peut avaler ; tandis que le jus de raisin n'a pas son pareil pour la santé.
Ainsi parlaient les anciens, qui m'ont conté cette très véridique histoire, en gardant les bœufs dans les prés.

Le chemin de Saint-Jacques.

Claude Vertut — 2017-05-01T14:13:28Z

Le Chemin de St-Jacques
Légendes Quercynoises : Tante Basiline

Le bon Dieu était enrhumé, et dans le Paradis tout le monde était triste. Le Père éternel ne se plaignait pas, mais il toussait que ça vous serrait l'estomac de l'entendre. Il avait pris son mal en visitant le Purgatoire où les anges faisaient trop bon feu ; là-dessus la fraîcheur du ciel l'avait saisi et c'était une pitié que ce rhume.
Les chérubins n'osaient presque plus chanter ; les saints se regardaient sans rien dire ; tous les bienheureux perdaient la tête, et le bon Dieu toussait toujours.
— Seigneur, dit saint Jacques, si vous vouliez bien me le permettre, je retournerai un peu sur la terre.
En tout autre temps, le bon Dieu lui aurait demandé ses raisons, mais ce jour-là il se contenta d'incliner la tête.
— Va, mon fils, et porte-toi bien toute la route.
Saint Jacques alla vite trouver saint Pierre, et ce
fut dans le ciel un grand bruit de clef rouillée qui grinçait dans la serrure, car la porte par où l'on sort du paradis ne s'ouvre pas souvent. On est si bien là (Dieu nous y garde une petite place) que personne ne souhaite d'aller ailleurs.
A la fin, la porte s'ouvrit, et, d'un coup de pied, comme disait Trassiou de Blaviel, saint Jacques s'en alla vers la terre.
Le voyage était assez long, d'autant plus que saint
Jacques ne savait pas au juste où il trouverait ce qu'il venait chercher en ce monde. Il arriva donc un peu au hasard sur la lande entre Boutel et Segonzac.
Les pentes pelées du Causse, les roches plates, les genévriers pâles et les cornouillers au feuillage grêle ne lui plurent pas.
— Il n'y a rien à glaner entre ces pierres, se dit le saint ; voyons derrière la colline.
Il descendit donc dans la gorge riante qui s'ouvrit tout à coup devant lui. Sous les grands rochers s'étendaient les vignes ; un ruisseau tombait en cascade tout au fond, et serpentait ensuite, bordé d'arbres, dans une fraîche prairie.
Tout au bord du chemin, le saint se réjouit de voir une belle maison neuve. Une treille et un figuier mariaient leurs jeunes feuilles au-dessus de la porte. Au-devant, il y avait un petit verger dans lequel deux belles vaches rouges paissaient tranquillement l'herbe déjà haute, étoilée de marguerites.
— Voici mon affaire, se dit saint Jacques.
Il poussa la claire-voie du verger et alla réciter un Pater à la porte de la maison. Une femme ouvrit.
— Nous ne donnons pas, ne restez pas là.
— Un peu de lait, s'il vous plaît.
— Nous ne donnons pas, vous dis-je.
— Pour le bon Dieu.
— Ah ça, mais, brave homme, voulez-vous vous en aller, oui ou non ? Du lait ! Comme il y en a tant dans le pays ! Si vous avez soif, l'eau ne passe pas loin !
— Eh bien, gardez votre lait ! dit saint Jacques, mais je vous avertis que vous n'en boirez plus une goutte. Ce que vous refusez à un chrétien, moi je le donne aux bêtes !
La femme rit d'abord, puis elle eut un peu de crainte, car, chacun le sait, ceux à qui l'on refuse la charité ont du pouvoir en ce monde et dans l'autre. Alors elle
courut à la recherche du mendiant, mate die ne le vm nulle part.
En retournant chez die, die ne remarqua pas d'abord un bizarre mouvement des herbes du verger, qui s'agitaient toutes comme par un grand vent. Quand die y fit attention die eut peur et rentra ses vaches ; deux ou trois couleuvres la suivirent jusqu'à l'étable, et elle comprit pourquoi l'herbe se remuait tout à l'heure. Des centaines de serpents remplissaient le petit clos, et les vaches n'avaient plus une goutte de lait, les couleuvres avaient tout bu.
Il en fut de même tous les jours, des couleuvres se mettaient au pis des vaches, qui se laissaient faire. Si l'on arrivait à leur traire quelque peu de lait, une multitude de serpents souples, agiles, gracieux, sortaient on ne savait d'où et venaient boire au pot, où qu'on le mit, entre les mains mêmes des gens épouvantés. Ils ne burent plus de lait, et, bientôt, ils abandonnèrent leur maison dont les mères, naguère encore, montraient les ruines aux petits enfants pour leur apprendre à respecter les pauvres.
Ce fut ainsi que saint Jacques punit la riche avaricieuse. Mais il était bien triste en s'éloignant de la jolie maison neuve. Il retourna vers le Causse sans achever d'aller dans Autoire ; la riante vallée ne l'attirait plus.
— Les gens de la terre s'endurcissent tous les jours, à ce qu'il parait, murmurait le saint. Enfin, qui sait ? Je vais aller droit devant moi. Et peut-être trouverai-je encore une âme charitable.
Et il marchait à grandes enjambées sur la gri
sâtre où flottait une bonne odeur d'herbes aromatiques, mais il n'y faisait aucune attention.
C'est que, voyez-vous, depuis tant de siècles qu'il habitait le paradis où tout le monde est si bon, si bon, saint Jacques avait perdu de vue les misères humaines ; et aussi ce premier refus l'avait découragé.
44 LEGENDES QUERCINOISES

Tout à coup, il entendit un bruit cadencé, assez étrange et qui faisait dans le lointain comme une musique bien en harmonie avec le pays sauvage et triste. Il comprit bientôt que c'étaient les esquilles d'un troupeau de brebis.
— Eh ! si elles avaient du lait I Mais quand les riches refusent, si durement, que me diront les pauvres ? Or, ici, bien sûr, on doit être pauvre. Essayons toujours. Seulement, je ne vois ni maison, ni personne.
En s'approchant du troupeau, il entendit une voix claire qui chantait :
Sént Jouset, lo sénto Vierdjo S'en perménabou tous dous Jésu, Jésu
S'en perménabou tous dous Jésus dous !
La voix partait de derrière une muraille, de ces murailles grises à pierre sèches, qui s'écroulent si facilement, quand on passe par-dessus, et vous tombent si bien sur les jambes.
Saint Jacques la contourna et se trouva devant la chanteuse.
— Dieu vous assiste ! dit-il.
— Autant, vous dis-je, répondit la bergère.
Car c'était la bergère du troupeau. Pas une belle demoiselle avec une houlette, comme on en voit, tout en or, sur les pendules, ou bien de peintes en haut des portes, avec des robes de soie et des nœuds de ruban partout. Ah non, pécaîre, celle-ci n'avait pas de ces gloires. Elle était bien plutôt comme ceux dont parle la rime.
Paourès postourels Qué n'oou ni châtié ni montel Un paou dé copel dé paillo Qué lous oouzels li foou botaiüo U no pitsouno rooubetto
Qu'ocato mas las onquéttas,
(Pauvres pastoureaux
Qui n'ont ni limousine ni manteau.
Un peu de chapeau de paille Où les oiseaux livrent bataille Une petite robette Qui couvre à peine la hanchette).
Ainsi vont trop souvent mal vêtus nos pauvres bergers, et l'on comprend, à les voir partir transis pour le pâturage, la touchante invocation qui revient souvent sur les lèvres des vieux.
Paouré soulel roudaïré
Qué lou boun Diou t'eschüré
Pés paourés postourels
Qué n'oou ni chmlé ni monteL
(Pauvre soleil brumaire
Que le bon Dieu t'éclaire
Pour les pauvres pastoureaux
Qui n'ont ni limousine ni manteau).
Mais ce beau jour d'avril, le soleil était chaud et la bergère joyeuse ; elle filait sa quenouille de chanvre, et déjà elle avait trois grosses fusées à côté d'elle.
— Dites-moi, pauvrote, fit saint Jacques, vous ne me donneriez pas un peu de lait pour l'amour de Dieu ? J'en ai bien besoin.
— Eh si, certes, pauvre brave homme, vous avez l'air bien fatigué !
— Je viens de loin, et personne ne m'a donné.
— Asseyez-vous ; je vais appeler ma brebis. Juste son agneau est déjà grand et il mange un peu.
— Vous n'avez qu'une brebis ?
— Non, les autres sont à mon maître, et vous sentez bien que je ne peux pas donner le lait de ses bêtes.
Saint Jacques fut tout content de l'entendre parler ainsi ; il commençait à se réconcilier avec l'humanité.
46 LÉGENDES QUERCINOISES

La bergère avait tiré quelques grains de sel de sa poche, et, tendant la main, elle appelait :
— Té, té, Négrotte, té.
Quand sa brebis noire se fut approchée, suivie de son agneau, elle dit à saint Jacques :
— Maintenant, brave homme, il faut téter la Négrotte, car je n'ai rien où la traire.
— C'est que le lait n'est pas pour moi, c'est pour un pauvre enrhumé, bien enrhumé.
— Pécaïre ! vous demandez pour les autres ! II en a grand besoin, ce malade ?
— Oh oui !
— Il est bien loin ? Je ne peux pas lui mener la Négrotte, pendant que vous me regarderiez du troupeau ?
— Oh ! non, pauvrote, vous ne pouvez pas ! Et il tousse, vous en pleureriez !
Je crois bien, elle en pleurait déjà.
— Ah ! fit-elle tout-à-coup, j'ai au parc une écuelle d'étain qui était à ma mère. Attendez un peu, je vais la chercher.
Elle courut et revint vite, puis se mit à genoux pour traire la brebis. Jamais la Négrotte n'avait eu tant de lait, l'écuelle était pleine de bon lait, épais et parfumé, pleine à ras bord, et le gros agneau trouva encore la mamelle bien garnie.
Saint Jacques prit alors l'écuelle par les deux anses, mais il n'était pas habile à la porter.
— Si vous allez bien loin, lui dit la bergère, votre malade n'aura pas beaucoup de lait.
— Je vais au ciel, ma fille, porter votre aumône au bon Dieu.
La bergère pensa mourir.
— Que voulez-vous que je demande pour vous, reprit le saint.
— Je voudrais bien, dit-elle, savoir le chemin du ciel, et voir les âmes qui vont en Paradis.
— Ma fille, je le dirai au bon Dieu.
Et saint Jacques remonta vers le ciel, emportant l'écuelle d'étain pleine de lait ; à chaque pas, il en tombait une goutte qui s'étendait comme un petit nuage sur la voûte du firmament. Quand il arriva au Paradis, le bon Dieu toussait toujours, l'écuelle n'était plus qu'à demi-pleine, mais le lait qui restait était encore chaud et fumant comme si l'on venait de le traire. Et le Père Eternel le but, et telle est la vertu de la charité qu'il ne toussa plus du tout.
Alors saint Jacques dit les deux souhaits de la bergère.
— Ils sont exaucés, dit le bon Dieu, tourne-toi et vois la trace que tu as laissée. C'est l'aumône faite avec amour qui mène au ciel.
Et saint Jacques, se retournant, vit la Voie lactée qui, depuis la terre, arrivait droit à la porte du Paradis.
Et là-bas, dans le Causse, ramenant son troupeau, la bergère suivait d'un œil ravi le sentier merveilleux qu'elle avait vu tracer tout à l'heure. Puis, lorsque la nuit fut plus obscure, elle aperçut des étoiles qui, de tous les côtés, venaient vers le chemin de saint Jacques.
Aussi dans les belles nuits d'été, lorsque les étoiles courent, brillantes, en Quercy, l'on se signe et l'on fait sa prière, car on vient de voir les ftmes du purgatoire qui entrent au Paradis.

A la veillée... Autrefois par Tante Basiline

Claude Vertut — 2016-12-26T17:26:54Z

A la veillée... aufrefois
Raconté par Tante Basiline

« Regrettez-vous le temps où l'homme, sur la terre,
Vivait et respirait dans un peuple de dieux ? »

Qui donc, de notre génération, en remontant aux jours lointains de son enfance, ne regrette, en souriant, les vieilles superstitions ? Si beaucoup étaient effrayantes, il y en avait aussi qui faisaient vivre nos pères "dans un peuple de dieux". Si Satan courait librement le monde d'un angélus à l'autre, Notre-Dame était plus puissante que lui et les bons saints ne manquaient pas qui venaient en aide aux chrétiens dans tous leurs besoins. Même sainte Rondine ne les aidait-elle pas à redresser les mauvais caractères chez leurs enfants ? Et le proverbe courant disait : « Le bon Dieu a toujours vaincu le diable. » C'était surtout pendant les longues veillées d'hiver qu'un monde mystérieux semblait naître des ténèbres et mettre les vivants en relation avec tout l'inconnu qui nous entoure. Quand la porte s'ouvrait sur la nuit noire, les enfants frissonnaient un peu. N'allaient-ils pas entendre le galop enragé de la Chasse volante que Laparthe avait presque vue ? Et le loup-garou de Génulphe, qu'il connaissait bien, et qui, même mort, quand on l'eût tué d'une balle bénite, ne reprit pas face humaine, et garda son apparence horrible de grand chien ? Au fait, était-il bien mort ? On tremblait avec volupté, sachant qu'au jour on n'aurait plus peur.

Certes, la lumière électrique est supérieure à la flamme vacillante du calel d'alors ; mais dans les ombres mouvantes, au fond des grandes cuisines, ne croyait-on pas voir passer l'oie blanche du temps jadis, ou le Drac qui avait si bien tourmenté Jeantou de Marc ?

Cette oie blanche, dont le souvenir est presque effacé, fut pourtant l'amie de nos très lointains aïeux ; tout doucement, elle venait prendre les âmes pour les porter au ciel. Auparavant c'était la mort elle-même, comme on la voit encore peinte à Roc-Amadour, qui venait se placer au chevet des chrétiens, quand ils allaient rendre l'esprit. Tous les os de son squelette décharné faisaient Cric ! Croc ! quand elle emportait les défunts aux pointes de sa fourche, tant, que les cheveux se dressaient sur la tête de chacun. On avait si grand-peur de la mort, qu'on ne songeait même plus à bien vivre. Saint Pierre finit par prendre en pitié ces malheureux Quercynois, dont aucun, en arrivant à sa porte, ne savait même plus si « l'âme était sienne ».

Il en parla à Saint Amadour qui alla s'agenouiller devant le Père Eternel et lui conta la misère du Quercy. Et comme le Seigneur veut que le pêcheur vive avec assez de joie pour désirer gagner le ciel, il remplaça la vision affreuse par une oie blanche. Douce, silencieuse, elle glissait par les chemins, entrait même dans les maisons, sans effrayer personne. Et les gens, osant regarder la mort en face, reprirent le goût de la vie.

On conte pourtant que divers Théminettes, un vieux et une vieille se sentirent si vieux qu'ils songèrent à partir en règle avec la terre et le ciel. Puis ils attendirent doucement la mort, chacun assurant l'autre qu'il voudrait bien mourir le premier. Tout à coup, dans le silence de la grande chambre, ils entendirent un pas léger : l'oie s'avançait vers eux, paisible et lente. Alors... Hélas ! alors la femme dit à demi-voix :

« Béjé bé lou liet de l'hommé ? » (tu vois le lit de l'homme ?)

tandis que l'homme murmurait :

« Boto, Boto, blanqu'o oucoto Baï-t'en ol Ziet de la fermoto ›› (Va, va, blanche oisone va-t'en au lit de la femmotte !)

Pauvres vieux, ils s'étaient si longtemps aimés ! Quelle pitié ! sans doute ils eurent tout de suite honte de leur mauvaise pensée, car la mort miséricordieuse prit leurs deux âmes en même temps, et les emporta dans l'autre monde. Depuis quand ne voit-on plus l'oie blanche ? Qui le sait ? Mais Jeantou de Marc était bien vivant du temps de mon grand-père, et il avait vu le Drac, clair comme vous me voyez, plus clair même ; et il l'avait porté. Oui ! Jeantou était alors tout jeune. Il pensait à se marier et allait voir une fille de Fiali qui ne plaisait pas à sa mère, mais le garçon y tenait tant que la Taton le laissait libre. Cette Mésanie se croyait plus qu'une reine, et, se sachant belle fille et qui aurait Cent pistoles de légitime, elle tenait la dragée haute à tous les amoureux, leur donnant congé pour un oui, pour un non, toujours prête à griller la savate (vieille coutume : on brûlait un vieux soulier pour donner congé à un amoureux évincé). Donc ce soir, où la lune était de « gaillard ››, Jeantou était allé à la pêche. Il devait monter à Fiali ; on l'attendait, et il aurait voulu y porter un plat de poisson, mais il n'avait rien pris. Il retournait chez lui fort contrarié, quand, dans l'herbe du chemin, il vit un agneau blanc, petit, petit, et qui se plaignait tout bas. « Pauvre bestiole, dit Jeantou, comment es-tu venu là ? Quelque « mène ›› de brebis aura passé, et t'aura laissé ? ›› Alors il le prit pour le porter dans ses bras à sa mère qui le soignerait. L'agneau lui parut alors beaucoup plus grand qu'il n'avait pensé ; aussi le mit-il sur ses épaules, et il le trouva très lourd. En montant le "ranquet" des Combes, il peinait et soufflait comme s'il eût porté de la terre et non pas un agneau. Même il vit que les pattes s'étaient allongées et se croisaient maintenant sur sa poitrine. Comme il arrivait au bout du raidillon, pouf ! une secousse vous l'assied par terre, et un beau mouton saute devant lui et lui dit : « Je te remercie, Jeantou, de m'avoir si bien porté.› Et avec un grand éclat de rire, le mouton sauta dans la Dordogne. Et il allait sur l'eau comme s'il avait glissé, riant toujours. Jeantou l'entendait encore rire dans les Borgnes de Puybrun, quand il se releva tout étourdi.

Arrivé chez lui, il raconta tout cela à sa mère. « Ecoute, Jeantou, fit-elle, ne va pas à Fiali ce soir. La lune est de gaillard, c'est la fête du Drac. C'est lui l'agneau changé en mouton. Dieu sait quels autres tours il peut te jouer ; reste ici. ›› Mais Jeantou avait promis au père de la Mésanie de venir ce soir même. La Taton se rendit. « Sois bien attentif, dit-elle, à tout ce que je vais te dire. En passant sous le cimetière, dis un De profundis pour ton père, le pauvre défunt te gardera ; si tu vois des eshantis (feux follets), fais comme je t'ai enseigné. Touène avait, de sa fenêtre, sifflé à un eshanti, comme pour rire. L'eshanti courut sur lui du fond des Borgnes. Touène n'eut que le temps de fermer l'abavent ; et j'ai vu de mes yeux la main toute noire de l'eshanti imprimée dans le bois : fais donc bien ce qui se doit. Ensuite, quoi que tu rencontres, vas-y tout droit, et ne regarde jamais derrière toi. La lune est déjà haute, va, pauvre drollé, et que le bon Dieu ait miséricorde pour nous. » Jeantou donc s'en allait le cœur gai, bien qu'il n'eût pas de poisson, et ne pensait plus à son agneau. Sous le cimetière, il dit son De profundis et pressa le pas.
Quand il fut sous les arbres de la carrière, il vit, venant vers lui, deux pauvres eshantis qui se querellaient : "Voici, mon parrain ! - Non, c'est le mien ! " Jeantou ôta son bonnet, se signa et dit : "Au nom du Père, du Fils, et du Saint-Esprit, Pierre et Jean, je vous baptise. " Aussitôt les petites flammes montèrent dans les arbres et deux petites voix crièrent : "Merci, parrain, merci". Content d'avoir ouvert le paradis à ces âmes innocentes, Jeantou arriva à Fond de Cère où sa navette était attachée. Il s'étonna de la trouver à fond, mais il la vida vivement et s'embarqua. La pleine lune brillait comme le soleil et les Ajustants miroitaient, étincelants. Mais le bateau n'était pas au milieu de l'eau qu'un brouillard se leva, épais à ne pas voir son poing devant ses yeux. Jeantou connaissait Ô bien la grande nappe d'eau que forment, à leur rencontre, la Cère et la Dordogne ; il sut éviter les tourbillons du milieu où plus d'un habile passeur s'est noyé. Il allait donc bravement, mais n'arrivait pas « à rive », et ramait depuis longtemps. Enfin, il entendit ! l'eau courir sur des cailloux, le bateau toucha. Il trouva un buisson pour l'attacher, et grimpa sur la berge et tout à coup, plus de brouillard. Il vit devant lui les pentes abruptes du Causse. « Tout ça est drôle, se dit-il. Je ne sais pas si j'ai passé Gintrac. Mais tant pis ! Je trouverai bien quelque raccourci pour monter sur le Causse, et de là, j'arriverai vite à Fiali. ››

Ah ! pauvre Jeantou ! Il en fit, du chemin, avant d'arriver à Fiali. Il prit, en effet, le premier sentier qu'il trouva ; il monta, tourna, sauta des murailles, traversa des barthes et des glèbes sans rencontrer un village, une maison. Il se demandait s'il lui faudrait, par hasard, marcher toute sa vie comme le Juif errant, quand il aperçut, encore très loin, une petite lueur. Le voilà content ! Bientôt, il se trouva dans un chemin qu'il reconnut pour le chemin du Mas des Vignes où il venait moissonner tous les ans. Puisqu'on veillait encore il prendrait un petit air de feu avant de retourner sur ses pas pour revenir vers Miers qu'il avait laissé derrière lui. Il avançait donc vers la lumière, quand il se sentit froid par tous les os. En travers du chemin, à vingt pas devant lui, il y avait un grand cercueil garni de son suaire, avec une multitude de petites chandelles dont la flamme tremblotait au vent. Jeantou, cette fois, eut une fière peur, et son premier mouvement fut de prendre ses jambes à son cou et de se sauver. Mais il se rappela le conseil de sa mère et continua d'avancer lentement, lentement. Mais, si lentement que ce fût, il approchait toujours un peu plus du cercueil. Ses cheveux levaient son bonnet de laine à deux doigts au-dessus de sa tête, et ses dents ne voulaient pas se tenir serrées dans sa bouche. Que faire ? Comment passer ? Le cercueil tenait tout le chemin si étroit entre les deux Coucudiers. Soudain l une voix caverneuse lui dit : " Si tu ne passes pas, gare à toi ! Si tu ne me laisses pas comme je suis, prends garde à moi›› A ce bizarre langage, peut-être un autre aurait eu encore plus de frayeur ; Jeantou, au contraire, sentit la sienne s'évanouir, et son naturel joyeux reprenant le dessus : " Mon pauvre vieux, dit-il, je vais faire tout mon possible pour te contenter. ›› Et, soulevant doucement un bout du cercueil, il le détourna juste ce qu'il fallait pour passer, et le remit ensuite bien en place. Alors la voix reprit : « Tu as bien fait, Jeantou de me toucher si peu ! » Jeantou se garda bien de tourner la tête. Il n'avait pas fait deux pas que Poutouploum il entendit un bruit comme si les Coucudiers s'étaient brisés en Cent mille morceaux. Puis tout fut sombre autour de lui, à ne pas chercher la brebis noire. Mais maintenant, il savait où il était : il contourna le Pé pour ne pas repasser où il avait trouvé ce que je vous ai dit, et à grandes enjambées, il prit le chemin de Fiali, croyant bien ne plus s'égarer, en quoi il se trompait encore. Il arriva sans encombre à Gaule, descendit le bois de Padirac, et pour aller plus vite, il prit par les glèbes. Il est vrai qu'il était bien las, et c'était un soulagement, de marcher sur l'herbe rase, plus douce qu'un tapis. La lune s'était voilée mais il ne faisait pas noir tout de même ; il voyait se conduire. Or, plus il allait, plus il était inquiet. Ils étaient, bien sûr, tous au lit à cette heure. Et peut-être même en entrant, si l'on ouvrait la porte, sentirait-il le cuir roussi qui lui dirait de porter ses vœux ailleurs. Enfin, il voulait y aller tout de même, pour savoir, et dire ses raisons.

Et voilà que, sur la glèbe, il aperçoit quelque chose de blanc. Il se baisse ; c'était un mouchoir de tête, un beau mouchoir de fine soie, à ce que Jeantou crut comprendre, car il n'avait pu que le toucher du bout des doigts. Un petit ventouril de rien du tout vous l'avait porté dix ans plus loin. Jeantou y courut. Un beau mouchoir comme ça ! Baïnès ! Il y avait de quoi faire la paix avec la Mésanie. Mais le même petit vent enleva de nouveau le mouchoir quand il allait le saisir. Cela recommença bien dix fois, Jeantou courait après le mouchoir ; le mouchoir s'envolait toujours plus loin.

La dernière fois que Jeantou se courba pour ramasser ce mouchoir, un air humide lui monta à la figure, en même temps qu'une vive clarté le faisait se reculer involontairement et lui montrait... il en tremblait encore cinquante ans après, le puits de Padirac, droit sous lui s'il avait fait un pas de plus.

Mais dans la vive lumière qui éclairait toute la glèbe, il vit, en levant les yeux, deux beaux petits enfants, blancs comme neige et brillants comme des étoiles qui lui dirent : « Merci, parrain ! Saint Pierre nous ouvre les portes du Paradis, et nous sommes passés ici pour te garder du Drac. ›› Jeantou ôta son bonnet et suivit du regard ses filleuls qui montaient au ciel. Alors un coq chanta et la cloche de Padirac sonna l'Angélus. Bien tranquille, maintenant, Jeantou arriva à Fiali à la ﬁne pointe du jour. La Mésanie balayait le devant de la porte. Sans vouloir rien entendre, elle lui montra une savate racornie qu'elle avait mise au feu la veille au soir, ne le voyant pas arriver. Il n'était pas besoin d'explications. Jeantou revint chez lui, moitié fâché, moitié content. Cette Mésanie ! Elle ne ferait pas une femme commode ! Et, pour tout dire, sa nuit l'avait dégoûté d'aller veiller sur le Causse. Aussi, l'année d'après, il se maria avec sa voisine, la Sounil. Mais il faisait beau le voir et l'entendre quand il racontait ses aventures avec le Drac.

Extrait de Contes et Légendes Quercynoises
Racontées par Tante Basiline.
Photo : patrimoines.midipyrennees.fr

Claude VERTUT

La Messe de Minuit racontée par Tante Basiline

Claude Vertut — 2016-12-25T19:47:40Z

La Messe de Minuit.

Sur les hauts plateaux de nos grands causses, l'on y voit encore de très vieilles églises solitaires, d'aucunes toutes revêtues de lierre, entourées d'un cimetière aux tombes moussues. Certaines sont comme perdues dans les bois ; la plupart bâties en haut d'une éminence d'où la vue s'étend jusqu'aux collines bleues qui boment l'horizon. Souvent, le presbytère lui-même est assez éloigné. Pourquoi ? Qui saurait le dire ? Tant d'événements, tant de causes peuvent avoir changé le pays lui-même. Une abbaye a vu ses moines dispersés par des hommes d'armes ; une source tarie a fait fuir les villages vers les << conques ›› humides. Tout ce passé se perd dans la nuit. Et depuis longtemps, seule à la croisée des chemins, l'église semble encore veiller sur toute la paroisse, appelant les vivants, priant pour les morts, accueillante, austère, mystérieuse. Aussi, que de choses les fidèles y ont vues ! Un chasseur d'Issendo1us, attardé jusqu'à minuit, n'avait-il pas, dans une de ces chapelles en ruines, servi la messe à l'ombre d'un prêtre mort depuis cent ans ? Et la vieille religieuse qui me conta ce qui suit quand j'étais fort jeune, était très convaincue, Elle le tenait de sa tante, à qui la Mariannou l'avait conté. Depuis la veille, il neigeait, et jamais, en Quercy, il n'était, de mémoire d'homme, tombé pareille couche.
Cependant, à dix heures, le curé de Lalinier entra dans l'église, et comme le sonneur était malade, il sonna lui- même le très long carillon de Noël. Le vieux prêtre était tout essoufflé quand il eut fini. « Cayrol a eu plus de peine que je ne pensais ››, murmura-t-il ; « par œ froid, il est venu douze soirs, à cette heure, sonner Noël ! Pauvre vieux, je ne suis pas étonné qu'il soit au lit. ›› Puis il alla à la sacristie, tira de l'armoire ses ornements, et, enfin, retourna sous le porche, et sonna le premier coup de la messe. Il songea alors que Pierrounel, le chantre, et Paulin, l'enfant de chœur, devraient bien être arrivés. Il ouvrit la porte et regarda s'il ne les verrait pas venir. La campagne était blanche, le ciel noir et bas ; une certaine clarté permettait de voir assez loin, mais elle venait de la terre, et la nuit tombait du ciel. Le cœur du vieux curé se serra : Quelle sombre nuit de Noël ! Et son église isolée lui sembla perdue quelque part dans un désert.
Mais il chassa vite cette impression d'angoisse, et pensa aux nombreux falots qui, tout à l'heure, allaient briller de tous côtés, quand ses paroissiens viendraient à la messe, au bruit joyeux des sabots chargés de neige qu'on taperait à la marche du porche. Ils étaient un peu en retard, ses paroissiens, mais la neige était si haute et le temps si froid ! Et justement, tout là-bas, une petite lueur ne vacillait-elle pas ? Pour donner du courage aux arrivants et presser les retardataires, il allait tout de suite sonner le second. L'antique petite cloche, au timbre clair, prit, sans doute par la maladresse du sonneur, une voix tremblante et cassée qui semblait s'arrêter à deux pas de l'église, étouffée dans le grand silence de la neige. Et tous les efforts du prêtre ne purent la mettre en branle joyeusement, comme il convient à la nuit de Noël. Deux petits coups de sabot le firent se retoumer ; la Mariannou était sur le seuil, avec sa grande mante, sa « calèche » noire sur la tête et sa petite lanteme à la main.
C'était une pieuse fille, un peu couturière, un peu régente, qui cousait en gardant les enfants de son hameau, et leur apprenait à épeler dans son livre de messe. Elle était en grand deuil de sa sœur morte aux vendanges. Cette mort avait redoublé sa piété, s'il était possible, car toutes deux étaient de saintes filles. La nuit de Noël, elles arrivaient les premières à leur église, et entendaient dévotement les deux messes consécutives ; puis rallumaient leur lanteme, et par des chemins affreux, elles allaient à Omiac où on disait la messe de l'aurore ; et elles étaient rentrées chez elles assez tôt pour retoumer à la grand-messe de leur paroisse. Avec cette dévotion, elle étaient vaillantes, point gourmandes, point jalouses, peu médisantes, et bavardes, tout juste ce qu'il faut pour ne pas s'ennuyer. C'étaient vraiment de saintes filles.
Dès que la Mariannou eut dit un Pater et un Ave, elle se mit en devoir de ranger les chaises dans l'église, où tout était un peu en désordre. Le curé lui expliqua que Cayrol était très malade et que la servante du presbytère, la Catissette, avait passé tout le jour à le soigner ; elle y était encore. Aussi c'était lui-même qui avait paré l'autel de son mieux. La Mariannou se récria : « Si elle avait su ! M. le curé aurait dû la ”mander" ; elle serait venue avec tant de plaisir. ›› Comme il n'était qu'onze heures, elle s'activa, rattachant les plis du devant d'autel, replaçant les chandeliers, redressant les bouquets dorés mal assujettis par le curé. Puis tous deux finirent d'aligner les chaises ; et, les cierges allumés, l'église eut son air des jours de fête.
Mais elle était encore vide. Le curé se dit qu'il avait sonné le second trop tôt, que tout le monde l'avait confondu avec le premier ; et bonnement, il le resonna. La voix de la petite cloche était encore plus éteinte que tout à l'heure , et la campagne toujours déserte et silencieuse.
Onze heures et demie ! et Pierrounel n'arrivait pas, n1 Paulin. Personne ! Encore cinq minutes, puis dix. Il fallait pourtant dire la messe. La Mariannou sentait son estomac se serrer. Etait-il, Jésus, possible que de 1 tant de chrétiens pas un ne vînt à la messe de minuit ! Î << Mariannou, dit enfin le curé, vous saurez bien me * servir la messe ? - J'essaierai, répondit la vieille fille en frissonnant. ›› Le curé passa dans la sacristie ; la Mariannou ôta sa mante et alla sonner les trois coups : ils tintèrent à peine ; le curé rentra dans le chœur revêtu de ses ornements. Quand il vit son église vide, une grande indignation le saisit : « 0 mon Dieu, s'écria- t-il, si les vivants ne veulent pas assister à la messe de minuit, permettez aux trépassés de venir l'entendre ! » ! A peine avait-il fini que la porte s'ouvrait toute grande, puis se refermait ; et c'était un bruit confus, à peine perceptible, de voix basses, lointaines, voilées, qui récitaient des prières. La Mariannou sentait ses cheveux se dresser sous sa calèche ; le curé lui-même tremblait un peu ! et à chaque réponse de la vieille fille A . qu'elle avait bien de la peine à déchiffrer dans le ' livre, le même murmure se faisait entendre, comme d'une foule qui aurait suivi à voix contenue l'ordinaire de la messe. Enfin, au Credo, la Mariannou prit courage, et osa regarder dans la nef. Elle ne sut jamais dire ce qu'elle avait vu, ni si elle avait vu quelque chose. Et pourtant, si, ils étaient bien là, tous les morts de la parole à , tous ceux qu'elle avait connus depuis son enfance, et la demoiselle du château dans sa robe blanche, et le vieux pâtre du Triadou avec encore son chaïlé et son grand chapeau qui n'avait d'aile que d'un côté. Ils etaient là, elle les voyait, et pourtant elle voyait les rangs des chaises bien alignés, comme elle les avait mis avant la messe. Son cœur battait de grands coups dans sa poitrine et jamais elle n'osa tourner la tête vers le coin où se mettaient jadis son père, sa mère et sa sœur, car elle se sentait près de défaillir.
Au Sanctus, elle essaya de se lever pour aller sonner l'élévation, mais ses genoux étaient comme de laine et ses jambes lui refusaient tout service. D'ailleurs la cloche sonnait déjà : si c'était toute seule, personne ne peut le dire, mais jamais elle n'avait sonné comme cela depuis la mort de défunt Cayrol, le père de celui qui était malade ; et la Mariannou croyait bien avoir aperçu le vieux, là-bas, avec ses cheveux blancs tressés à la vieille mode, mais elle n'avait plus la force de rien voir. Sa voix faiblissait tant, qu'à l'Ite missa est, elle ne trouva rien à répondre. Mais de partout, dans l'église, les voix s'affirmèrent : « Deo gratias, alleluia ! alleluia ! ››
Et quand le dernier evangile fut dit, et les trois Ave Maria récités, de nouveau la porte s'ouvrit puis se referma. Alors le curé et la Mariannou sentirent bien que maintenant ils étaient seuls, et qu'auparavant l'église était pleine. Et ce fut avec un soulagement très réel que l'un et l'autre récitèrent leur part des prières de la deuxième messe.
Lorsque les paroissiens arrivèrent pour la grand- messe, Pierrounel et Paulin fort en avance cette fois, le curé ne leur fit pas de reproches : il leur raconta simplement ce qui était arrivé. Et depuis, disait ma vieille religieuse, le mauvais temps ne les a plus arrêtés d'aller à la messe la nuit de Noël, puisqu'ils pensent l'entendre en la compagnie de leurs défunts.

Extrait de Contes et Légendes Quercynoises racontées par Tante Basiline

Photo : chapelle Notre Dame de Verdalle